мне в ту пору лет шесть.
Проходит однажды мимо нашего дома старуха-нищенка. Таких много было в те времена. Я в то время возле дома своего играл, совсем один. Не хотели со мной ребята деревенские дружить. Нас ведь ненавидели многие.
Подошла ко мне старуха и говорит:
– Мальчик. Вы ведь богато живете. С вас не убудет, если старухе поможете. Не принесешь ли ты мне хлеба кусочек? Совсем сил не осталось, третий день пошел, как я ничего не ела.
– Уходи, нищенка, – начал я отталкивать старуху, как учили меня родители.
– Мальчик, а может, водички хоть дашь, губы смочить? – продолжает старуха.
– Убирайся, нищенка, – продолжаю я ее отталкивать.
– Такой маленький, и уже столько злобы в тебе, – говорит мне старуха. – Никогда тебе не узнать лучшие миры. Жить тебе на земле этой столько жизней, пока ты человеком не станешь. В обнимку с бедами путь свой пройдешь. Все узнаешь: и холод, и голод. И унижения, и страдания. Живи и помни. А как исправишься, приду я к тебе. Найду я тебя.
– Три жизни я уже прожил, а старуха все не приходит. Три жизни, в которых, кроме бед и страданий, я ничего не видел. Каждую жизнь во всех подробностях помню. Ох и устал я начинать все сначала. Завтра новый срок начинается.
– Но ведь первую жизнь вы богато прожили? – перебил я его.
– Да где уж там, богато. Той же ночью дом наш спалили, родители погибли. Спасла меня старуха-нищенка. Не та, что была, другая совсем. Вот с ней я и бродил по миру. Побирался.
– Да, – выдохнул я, – красивая история. А по вам не скажешь. Вы ведь веселый всегда, дед Иван.
– Да что ты понимаешь… – вздохнул старик.
– История, конечно, красивая, только не верю я в нее, – говорю я, поднимаясь с лавочки. – Так не бывает. Пойду я, мамка уже заждалась, ужинать пора.
На следующее утро старик помер. Весь двор горевал. А уж что с детьми было. Ревели неделю.
Прошло пять лет. Однажды вечером возвращаюсь я с учебы и вдруг…
– Сережа! – окликает меня маленький незнакомый пацаненок. Он сидел на лавочке, покачивая ногой, глядя на меня.
Я остановился и огляделся. Больше рядом никого не было, только он.
– Ты меня, мальчик? – подходя к нему, спрашиваю я.
– Тебя. Что, не узнал? – смотрят на меня совсем не детские глаза.
Я вглядываюсь в глаза мальчика. Очень знакомые глаза.
– Да, да. Это я, дядя Ваня, – подтверждая мои догадки, произнес мальчик.
– Быть такого не может, – прошептал я, бледнея.
– Как видишь, может. Еще одна длинная жизнь, а придет ли старуха – не знаю.
Я стоял, смотрел на мальчишку и не верил своим глазам. Это же чудо. Так не бывает в нашем мире.
– Ничего, привыкнешь, – улыбается пацаненок. – Я теперь вон в том подъезде живу, в четырнадцатой квартире. Мы сегодня утром приехали в ваш дом. Родители отдыхают, а я вот погулять вышел.
Так в нашем дворе