дымке уходящих лет.
Нехитрый день с нехваткой теплоты
Нехитрый день с нехваткой теплоты —
июньские коты сидят и провожают месяц летний —
всё кажется прозрачней и бесцветней,
до переливов – завтра надо ждать.
Жуков и пчёл шныряющая рать,
по вышивке воздушной, звуковой —
с посадкой на цветы передовой,
на битву с тишиной идут трамваи,
пускается махровый серый цвет
на нет в далёкие лазурные края,
где облака мечтательно кроят
из плотного навеса по мечте
и гонят их в далёкой маете, туда,
где крестиков и ноликов игра…
Выходит дождь обещанный с утра,
и лепится горбатая хандра —
слетает на ура воронья хмарь,
стареет время, виснет календарь
на колышке, забитом для отсчёта…
Так остро не хватает мне кого-то,
а всё перетекает в никуда ни с чем.
Спасаешься дурацким – отпусти и не грусти.
Попробуй что-нибудь до солнца донести.
Всё течёт, изменяет статике…
Всё течёт – изменяет статике,
всё уходит в белёсый дым,
помнишь, как в деревенском садике
поутру пробегать босым?
Там кукушку заело нудное,
нескончаемое ку-ку,
было счастье сиюминутное,
где глазливое – ни гу-гу,
без ворон – всё стрижи да горлицы,
или ласточек-пострелят
разгонял голопузой конницы
хулиганистый наш отряд…
На огромных стогах с соломинкой,
в бесконечно щербатых ртах,
вспоминали в полях огроменных,
что умели, минуя страх,
по грибы, по малину хаживать
да без устали чередить,
вдоль крапивы, грозящей каждому,
да под дедовское «итить!» —
убегать, так желая взрослости,
торопить за годами год,
до конечности с одинокостью,
до лазурных лететь слобод,
растворяясь в тоске по давнему,
в безразличии слов черстветь,
иногда присягать лукавому —
честью с совестью дешеветь,
и тончать на просвет, и жалиться
богу праведностью молитв,
от любви – до любви отмаяться
под закатные фонари.
Не исчеркать июльской мошкарой…
Не исчеркать июльской мошкарой
Лазурного простора поднебесья.
Доковылять бы в невозможный зной
До рощи, чащи или редколесья
И там стоять, прибитой в холодке
К земному раю из ежеминутья,
Пусть проплывают мысли налегке
Над тягомотной выжаренной сутью,
Где аномальный плюс сошёл с ума
По эпикризу стойкого прогноза,
Где крутит ветер пуховой роман
Под скрипы тополиного артроза,
А ты стоишь – причём вообще здесь ты,
В тени разгорячённого сюжета?
Быть