их переосмыслить,
Но ещё трудней принять.
Мудрый, Бунин, окунаясь,
Как и ты, в живую явь,
Я всем сердцем содрогаюсь,
Боль Отчизны восприняв.
И становится мне горько
От живых, людских обид.
Время дней моих, сегодня
Мою совесть теребит.
2
1
Как жаль, что Бунину придётся,
Жить вне родной своей страны.
Быть может, он и не дождётся
Её былой, живой любви.
Её свободы величавой,
Её религии святой,
И возрожденья древней славы,
Что изумляла мир земной.
Но, верил Бунин: возвратится
Всё на круги свои опять.
В нём эти солнечные мысли
Всю жизнь готовы расцветать.
Он верит родине. Он знает:
Взрастёт его Россия вновь
И возвратит былое знамя
Своих блистательных годов.
И вновь весь мир ошеломляя,
Свершит святые чудеса.
Ах, родина, земля родная,
Уйти бы, вновь в твои леса!
Мы все из разных жизней, трудно
Вдруг слиться нам в единый смысл.
Торопятся куда-то люди,
Кто вдаль, а кто в святую высь.
У каждого свои желанья,
Свои идеи и мечты.
Не отдаваясь ожиданьям,
Спешат все счастье обрести.
А в чём оно, не каждый скажет.
И всё ж, в заботах и трудах
Спешат, торопятся отважно,
Чтоб растворится в новых днях.
Не там ли, в новизне явлений,
Для всех жизнь станет вдруг, милей.
Нам не подскажет даже гений,
В чём истинное счастье дней.
Но, молвил Бунин: «Вспоминаем
Мы счастье. Может быть оно,
Осенний сад, что, за сараем,
И воздух, льющийся в окно».
Поэзия его прелестна
И удивительно чиста.
Сияние от звёзд небесных
В них и земная красота.
Степей великое раздолье.
Трав колыханье, трели птиц.
И русское, родное поле
И блики утренних зарниц.
Ручья журчание живое,
И шум дубрав, и ветра свист.
В ней ощущение земное
Любви, которой нет границ,
Души с природой единенье,
Что слились в свой бессмертный круг.
В ней – и покоя и смятенья
Необъяснимая нам суть.
И восприятие понятий
Всех звуков мира, красок, чувств.
В ней то, что хочется принять нам,
Запоминая наизусть.
Нет тем отдельных для поэта.
Сумел