бога, не напрасно
С поэзией был Бунин слит.
Все человеческие страсти
И чувства, он хотел раскрыть
Словами, мыслями, стихами,
Что торопились в мир живой.
Стихи, как будто полыхали
Над ним, как зори над землёй.
Даря невиданную радость,
Ту, что приходит не ко всем.
Незримо для него рождались
Стихи, порой и в полусне.
И голова его с подушки
Вздымалась, позабыть боясь
Стихов навеянную сущность
И их, непознанную страсть.
И медлить вовсе здесь не надо —
Не станет стих ждать до утра,
Пусть, лучше, тут же, на бумагу
Сольётся с кончика пера.
Людских похвал не ожидая,
Как будто зову бога вняв,
Он пишет, словно оживляя
Своей судьбы былую явь.
Опять отстукивает сердце
Слова волшебные стихов
О временах святого детства,
В чьи дни вернуться он готов.
Туда, где жил он, познавая
И жизнь, и смерть, и мглу, и свет.
Ребёнком, многого не зная,
Спеша, весь мир запечатлеть.
Своим сознанием внедряясь
В явления бегущих дней,
Где дни спешили, повторяясь
Сияньем солнечных огней.
И удивительные тайны
Вдруг представали перед ним.
Весь этот мир необычайный,
В те дни, легко был принят им.
И вот, опять он вспоминает
Дни детства, но уже в стихах,
Над жизнью прожитой всплывая,
Летя, как птица в облаках.
Над родиной своей любимой,
Над краем, милым с давних лет.
Где жил, судьбой своей хранимый
От многих зол и страшных бед.
Где к яркой славе он вознёсся,
Познав желанную любовь.
Где, озарённый ярким солнцем,
Был к новым подвигам готов
И к неожиданным победам,
Оставив явь счастливых дней,
В своей поэзии волшебной
И в прозе красочной своей.
Не зря же, он сумел пробиться
В мир гениев, в их светлый круг.
Но жизнь, успев перемениться,
Как буря, всполохнулась вдруг.
Мгновенно время изменилось,
Пронзая новой сутью жизнь.
Иной дорогой покатилась
Россия, по ухабам, вниз.
Покой и мир земли нарушив,
Во власти злобных, диких сил,
Как прежде, страждущие души
Свирепствовали на Руси,
Ломая время слишком круто,
Да так, что раздавался хруст
Как