ангел и просит закрыть окно —
Он слаб и не обретается в чаще смога.
Не жалуйся, это надолго. Укройся сном.
Зеркало в трещинах, как ожидание Бога.
А город был пуст, и Бог его не искал,
А чьи-то снега расправили свиток странствий.
Ступала весна по мелководью зеркал,
И стлался рассвет, уничтожающе-красный.
Жить в исчерпавшейся квартире…
Жить в исчерпавшейся квартире,
Хлебая щи в унылом скарбе,
Где дважды два еще четыре,
Где тлеют платья куклы Барби,
Где чуть подрагивает плесень
На обмелевшем фортепьяно,
Где зимний ветер куролесит
По гривам лета зло и рьяно…
Растила молодость коварство,
Капель затачивала камни,
А стрелы поросли январской
Переродились сорняками.
Растешь, когда не в силах длиться,
А жизнь медлительней и проще:
Жиреет пыль и старит лица,
Такие вымытые прошлым.
Ветер памяти
Пусть руки пробегут по фиолетовым снам
И временем подавится тьма.
Сегодня ветер памяти меня распознал:
Лиха одежка против ума.
И громоздился сон, и пальцы строили дом,
Перчатки коченели в цвету,
А самолеты старились под вывеской «Лом»
И каялись, крестясь на лету.
Над перепадом города зевает окно —
Бездарная, как память, дыра.
Просеялись друзья; как это было давно,
А все еще зовется «вчера».
В бочонках расстоявшихся испортился ром
И вышел в свет, пространство пьяня…
А прав был только сон, где пальцы строили дом, —
Он прочный, он живет без меня.
Мне сжег сознание мерцающий портрет…
Мне сжег сознание мерцающий портрет
В броженьях пасмурных, где помыслы свернулись.
Он что ни день мне виновато смотрит вслед
Из боли города, из вычерченных улиц.
Он просто дождь, утихомирился и ждет,
И наряжается то избранным, то нищим,
Чтобы обринуться с неистовых высот
В отполированное холодом жилище.
Из криков окон проливаются слова,
Те, за которые я исстари в ответе.
И златорото улыбается листва,
Рассыпав горькие лекарства от бессмертья.
Утро с Шопеном
На рассыпанный пепел Шопена
Ощерилась клавиатура.
Как изысканна и цинична фортуна
И все-таки третьестепенна.
Мне тесно от синего завтрака
В ледовитой заводи звуков,
Мне тесно от белого воротника,
Застегнутого на скорую муку.
И мечутся в форточке пьяные форте,
И пудовая краска с холста летит…
А цветная улыбка бездарности портит
Мой исполнительский аппетит.
Детство
Живешь и пишешь злые стихи:
Что