мат и шутки придают вам силы,
Для боевого, для победного настроя!..»
Гость Мат Матвеич смачно матерился,
Трепался, веселил, частушки пел,
Он в кураже бравурном преуспел…
И как явился, так и испарился…
А вне землянки вольный ветер злился…
Александр Ефимов
«Шли полки донбасские…»
Шли полки донбасские,
Шли издалека,
Чтоб добить Турчинова
Да Яценюка.
Э-э-э,
Да Яценюка.
Хлопцы, чьи вы будете?
Кто вас в бой ведёт?
Кто собрал под знаменем
Удалойнарод?
Э-э-э,
Удалойнарод.
Мы сыны донбасские,
Мы за прочный мир.
В бой идём мы с Путиным,
Он наш командир.
Э-э-э,
Он наш командир.
Вот полки проехали,
Смолк и траков лязг.
Драпают бандеровцы,
Лишь завидя нас.
Э-э-э,
Лишь завидя нас.
Александр Колобаев
Сокровенное имя
Имя, что ими затрёпано,
Всуе – не произнесу.
Корни мои закопаны
В этом холодном лесу,
В вязкой осенней слякоти,
В странности дел и слов,
В хлебной душистой мякоти,
В горечи светлых голов…
Ни середины, ни края!..
Но, не хваля, не хулю.
Молча в тебе пропадаю…
Верю. Надеюсь. Люблю.
Покаяние русских
Как много в небе нашей Родины ворон,
Что норовят погадить на её просторы!
«Покайтесь, русские!» – галдят со всех сторон.
«Покайтесь, русские!» – поют гугнивым хором.
Ну что ж, «покаемся»! Нам это не впервой.
Есть в чём виниться нам. Имеем горький опыт.
За двести лет мы – трижды (!) – кровью (!) —
не икрой —
Спасали жизнь и честь расчётливой Европы.
За всё, за эту кровь и слёзы матерей,
Что сделали стократ тучнее ваши нивы,
За то, что вы, довольны, сыты и счастливы,
Нас гоните, бурча, от собственных дверей;
За то, что не процент нас манит, а идея,
За то, что мы, увы, не слуги Сатаны,
И за доверчивость к всемирным прохиндеям,
За бедность нации и мощь её страны
Простите. За неведенье высоких прав,
За то, что долг блюдём, не их искуса,
За то, что храм наш в поднебесьи златоглав,
За то, что следуем не Яхве, но Иисусу;
За то, что не в чести богатство и разврат
У нас, за то, что ценим ум с уменьем вместе,
За доброту, в чём каждый русский виноват,
За то, что мы рабы и совести, и чести, —
Простите. И за то, что мы не ценим время,
Не любим ложь, хулу и приторную лесть,
Что богоизбранность – минула наше племя…
Простите нас за то, что мы уж просто есть.
Огнём «обид», видать, и впрямь обожжены,
За