Я думала, что Роман просто развлекался на деньги отца, а он оказался щедрым и неудержимым, верным ценностям детства. Ужасно то, что Роман обманул нас. Исполняя свои мечты он разрушил чужие: погиб мой брат, я бросила музыку и Владислава Алькова обвинили в трагедии. Закусив губу и теребя провод от мышки, я уставилась в текст и мысленно снова искала объяснение случившемуся. За прошедший год мне этого не удалось.
Раздался стук в дверь и следом звонкий голос Наташи. Читая книгу, я не заметила, как пролетело время. Друзья уже ждали меня внизу. Я наспех оделась в топ цвета хаки, любимые черные джинсы в обтяжку и на плечи накинула бежевый худи, завязала высокий хвост и вышла к ним. Хорошо, что Наташка вытащила меня в бар, иначе я всю ночь провела бы под лавиной воспоминаний и угрызений совести.
Глава 3 В ОТРЫВЕ
Я потягивала пиво с друзьями из академии МЧС в местечке под названием «В отрыве» накануне Первомая. Кованные светильники на стенах из крупных валунов едва освещали пространство без окон, над головами на черно выкрашенных цепях висели деревянные моренные балки. Мы сидели на огромных пнях в виде барных стульев за неотесанной грубой столешницей. На московское это заведение не тянуло. Оно напоминало мне место, где мы с братом играли концерт последний раз. Тогда я также после нашего выступления сидела за барной стойкой у самой сцены. Только сейчас я пила пиво, и симпатичный бармен подсыпал орешки, а тогда Роман угощал чаем и пытался со мной познакомиться.
От громкого возгласа Наташки я вздрогнула. Она двумя руками подняла выше головы литровую кружку с пивом и прокричала тост: «За будущих спасателей!». Вместе со звуком чоканья зазвучали аккорды Queen «Show must go on». Я обернулась и увидела на сцене напротив микрофона невысокую девушку с каштановым каре и во всем черном: кожаном платье и в шляпе с широкими полями. Рядом стоял худощавый парень с гитарой и смешными тонкими усами, как у Сальвадора Дали.
Громкие выкрики поклонников, запах молотых зерен кофе, вибрация в груди от громкой музыки словно вернули меня на год назад в бар «Чегет». Я прикрыла глаза. Внутрь меня проникала музыка, оживляя спящие мышцы кистей и пальцев. Они непроизвольно шевелились, и я представила себя вместо усатого гитариста.
Клубы дыма. Танцующие люди. Свет прожектора разрезает воздух. Я в рваных джинсах, с разноцветными волосами лабаю на бас-гитаре. Чувствую кожей биение музыки. А еще я чувствую пристальный взгляд мажора. Все хлопают, танцуют, а он неподвижно сидит за барной стойкой и неотрывно смотрит на меня. Ему нет и двадцати пяти, у него модная стрижка и, похоже, брендовая одежда. Возле него нет ни кружки с пивом, ни бокала с вином, как у остальных, только чашка. Кажется, он попал сюда случайно.
После выступления я оставляю гитару на сцене, подхожу к барной стойке, и прошу бармена, как всегда:
– Угостишь кофе?
Оборачивается Роман. Он смотрит на меня сверху вниз и отвечает вместо бармена:
– Неа.
– Я вообще-то не тебе… А что, жалко или