и «Мерседес», качнувшись на «лежачем полицейском», выехал на проспект. Вторая машина с Джапаридзе задержалась. Ему понадобилось время, чтобы втиснуться в джип. Под тяжестью 110 килограммов он жалобно скрипнул. Водитель бросил на Джапаридзе вопросительный взгляд.
– За ними! – распорядился он.
«Мерседес» с Табидзе они нагнали, когда тот заезжал на стоянку перед отелем «Махараджа». Мигалки на машинах, спецномера и вальяжный вид пассажиров мгновенно вывели из дремы охранника, сонно клевавшего носом. Он засуетился, и, пока названивал по телефону, Джапаридзе и Табидзе успели подняться на террасу. Там их встретили озабоченные метрдотель и администратор, а на входе в главный зал к ним присоединился запыхавшийся хозяин ресторана. Рассыпаясь мелким бесом, он проводил грозных посетителей в отдельный кабинет.
– Ничего не скажешь, хороши апартаменты! – осмотревшись, отметил Табидзе.
– Здесь мы принимаем самых дорогих гостей, – польстил ему хозяин ресторана.
– Дорогих? – переспросил Табидзе и, нахмурившись, буркнул: – Цены тоже заоблачные?
– Ну что вы, что вы! Мы так рады! Такие люди, – лепетал хозяин ресторана.
– Помолчи, хватит петь частушки! Чем кормить будешь?
– На ваш выбор, господа. Есть наша кухня, есть индийская, есть итальянская.
– А какая лучше?
– Итальянская. Готовит настоящий итальянец…
– Итальянская? – переспросил Табидзе и, подмигнув Джапаридзе, обрушился с обвинениями на хозяина ресторана: – Макаронник хренов! Ты че, не грузин? А может, ты замаскировавшийся шпион?!
Тот растерялся и не знал, что ответить.
– Леон, оставь его! Мы же не в подвалах контрразведки, а в ресторане, – включился в затеянную им игру Джапаридзе.
– Ты прав, Георгий, совсем заработался, – посетовал Табидзе и, потрепав по плечу хозяина ресторана, снисходительно заметил: – Батоно, не обижайся, шутка.
Бедолага вымученно осклабился, и из его горла вырывался нечленораздельный звук.
– Понятно, будем считать, с закуской разобрались, – хмыкнул Табидзе и спросил: – А что есть выпить?
– Хванчкара, – наконец смог выдохнуть хозяин ресторана.
Табидзе оглянулся на Джапаридзе, тот мотнул головой и заявил:
– Пусть ее пьет товарищ Сталин.
– И правда, зачем такого человека обижать, – согласился Джапаридзе и поинтересовался: – Есть что покрепче?
– Коньяк, виски, водка. – принялся перечислять хозяин ресторана.
– Водка-а?! А-а, попался! Так ты русский шпион! – зловеще прошипел Табидзе.
– Леон, прекрати, а то мы без обеда останемся! – решил положить конец розыгрышу Джапаридзе и потребовал виски.
Ужас охватил хозяина ресторана. Его затравленный взгляд метался между Табидзе и Джапаридзе. Они и их службы, о которых среди тбилисцев ходили самые жуткие слухи, вызывали неподдельный ужас.
– Ты че, мертвый? Пошевеливайся! У нас мало времени! – рыкнул на него Табидзе.
Хозяин ресторана нервно сглотнул