владельца недвижимости. – Бузинов Ярослав Константинович, 1929 года рождения.
– Уже, поди, и нет в живых, – заявила соседка.
– Значит надо отыскать его сына или внука.
– Где искать будем? – деловито поинтересовалась старушка, втянувшаяся в процесс поисков.
– В интернете. Надеюсь, мне улыбнется удача. – Понимая, что дальше я справлюсь без нее, Марья Петровна слегка взгрустнула.
– Ну ты же мне расскажешь потом, чем дело кончится?
– Обязательно зайду и расскажу. Вы только соседям ничего не говорите, – напомнила я ей.
– Не скажу! Они и так косо на меня посматривают после моих историй о приведение в подполе. А тут совсем засмеют.
На том мы и попрощались. Я поспешила домой, чтобы продолжить поиски.
Почти всю ночь я провела в соцсетях в поисках сына Бузинова. По моим подсчетам ему сейчас должно быть от пятидесяти до шестидесяти лет и, возможно он не вел интернет-страниц. Поэтому, я написала не только вероятным Бузиновым, но и всевозможным потенциальным родственникам. К счастью, фамилия оказалась не слишком распространенной и кандидатов было не очень много. В письме я попросила откликнуться, если их отец или дед когда-то проживали в этой деревне.
Утром я первым делом заглянула в телефон, но положительных ответов пока не поступило. Всего пару человек отписалось, что родственников с таким именем у них нет. Что ж, минус два.
Дальше меня закрутила вереница утренних ритуальных дел: пробежка, душ, кофе, завтрак. Когда телефон попал в мои руки, на экране высветилось еще несколько новых сообщений. Одно из которых заставило сердце радостно екнуть: «Ярослав Константинович мой отец. Зачем вы его ищите?»
Пальцы сразу напечатали ответ с указанием моего номера телефона, просьбой позвонить и пометкой, что это очень важно.
Пока я с волнением ждала звонка, я изучила скупую страницу Антона Ярославовича. Все сходится: пятьдесят семь лет, проживает в Москве. В альбоме всего несколько фотографий: его, еще совсем юного, с ребенком на руках, и уже современные изображения, где он, суровый бородатый дядька, стоит в белом халате на фоне какого-то плаката. Похоже, врач.
Я успела выпить еще одну чашку кофе, когда раздался долгожданный звонок с неизвестного номера. Я сразу схватила трубку.
– Алло, – губы пересохли от волнения.
– Здравствуйте, Вы просили позвонить. В чем дело? – голос был сухой и уставший, словно собеседник не спал всю ночь.
– Доброе утро, меня зовут Настя, и я живу в деревне, где вы проживали в детстве со своим отцом. На днях я нашла вещь, которая принадлежит вашей семье. Хочу передать.
– Вы это серьезно? – усталость в голосе сменилась раздражением. – Вы считаете мне нужен хлам пятидесятилетний давности? Выбросите его и не морочьте мне голову.
– Вы не понимаете, это важно… – поспешно проговорила я, пока собеседник не бросил трубку.
– Важно, это то, что у меня дочь умирает от неизвестной болезни, а я ничего не могу с этим сделать, – прокричал он в ярости и какой-то отцовской безысходности. –