утра перспективы,
С утра всегда чуть радостней мотивы.
С утра готов ты горы все свернуть,
Но гор-то нет, и в этом жизни суть.
ДОН ГРЕГУАР
Но что ж печален ваш, Гонорис, взгляд?
Ужель в делах расстроен лад?..
ГОНОРИС
Теперь меня-тка проведешь едва ли,
И жизнь моя давно уж не аврал,
Но вот вчера мой кошелек украли,
Когда на рынке кур я выбирал.
ГОНОРИС
(вздыхая)
Казалось, что мудрен словами и делами…
Спасибо, Бог, что взял пока деньгами…
ДОН ГРЕГУАР
Поистине, я сожалею вместе с вами,
(в сторону)
Чтоб рухнул ты в Тартар с такими барышами.
(Продолжает вкрадчиво.)
Гонорис, милый, мне ль не знать,
Как трудно капиталы наживать.
ГОНОРИС
Поверил бы я в честность слов твоих,
Коль не нужда твоя в деньгах моих.
Не для того ко мне так рано ты спешил,
Чтоб пожелать мне бодрости и сил.
Позволь вернуться к о насущном разговору.
Какую в этот раз тебе я должен фору?
ДОН ГРЕГУАР
Вы правы, как всегда, Гонорис.
Не зря пешком я мерил «полис».
Однако здесь не нужно быть провидцем —
У вас о займе снова бью копытцем.
ГОНОРИС
Занять займу, но надо ж отдавать.
С улыбкой деньги занимаем,
Но, отдавая, нам приходится рыдать.
ДОН ГРЕГУАР
И много ль должен я, скажите мне по чести?
Запутался в расчетах хитрых я,
Мне вспомнить надо, сколько ж должен я.
ДОН ГРЕГУАР И ГОНОРИС
⠀
ГОНОРИС
Тебе я, Грегуар, скажу без мести и без лести:
За восемь лет там набежало на поместье.
⠀
ДОН ГРЕГУАР
Как на поместье? Вы мне обещали,
Процентов тяжесть ощутить едва ли.
ГОНОРИС
Ты все берешь, но отдавать не хочешь
И каждый раз мне голову морочишь.
Однако в долговых изъятьях я мастак,
Тебе бы не попасть, родной, впросак.
ДОН ГРЕГУАР
В тираж свою я книгу скоро сдам.
Все по процентам вам потом отдам…
ГОНОРИС
Свежо предание, но верится с трудом.
Пока что в перспективе только дом.
От книг изданий мало прока,
Не прибыль в них, одна морока.
ДОН ГРЕГУАР
Забота та не ваша, извините.
У каждого из нас был свой учитель!
Мое призвание – писать стихи.
Где здесь вина моя и где грехи?
Отец о том же на одре стонал,
Что лучшего наследника он ждал.
ГОНОРИС
Что есть, то есть,
Но то, что есть, печально…
И в этом снова смысл жизни тайный.
А что, жена твоя, все не рожает?
На то, что стар, небось,