Как удар хлыста!». «Ладно…».
– А потом?
– И потом…
– Может быть, все-таки Орест? А по паспорту? – спрашивает Елена.
Она, я вижу, не совсем принимает этого моего Ореста и Реста, и даже Рестика. Мне, собственно, все равно. Юля тоже поначалу кривилась. А вот Ане имя нравилось. Она даже… А Тинка – та хохотала:
Орест… рестик… рест…
Ох, тяжел твой крест…
– Хочешь – Орест. Так, я помню, звали одного динозавра, – смеюсь я.
– А по паспорту? – настаивает Лена.
– Назови хоть горшком!..
– А знаешь, – спросила меня Тина, – что значит твое «Рест»?
– Конечно! – воскликнул я, – мое «Рест» значит…
Тина не дала мне закончить:
– Значит – «Опора»! Rest!
– Это свое «Rest!» она произнесла по-английски! Помни это!
Помню, как она смотрела на меня.
– Как?
Вот так Тина и выхохотала мою судьбу – крест оказался не из легких… Ее слова часто… Кто-то посвятил ей стихи:
«Тинн… Капля упала вверх, ударившись о небоскат.
Тинн… – ты льешься за нас за всех, плевать, что наговорят.
Ты – рыжее пламя гроз, отправленный вдаль конверт.
Слово на перенос, час слёз, немыслимый переверт…
Тинн – слово колоколам, бронзовым песням их.
Тинн – это приносит нам волны плавучий стих…
Твой голос как летний дождь – смоет всю пыль с души.
Мне – чуять руками дрожь. Прямо хоть не дыши.
Гром – голос твоей струны, шум огня – твоя речь.
Мысли из-за тебя вольны в пальцах проворно течь…
В эти мгновенья ты – выше всех, и нет над тобой господ…
Тинн… Капля упала вверх, ударившись о небосвод…».
Очень про нее все, про Тину…
– Как тебе?
Лена только улыбается.
Вот так – тинн… тинн… – по росинке, по капельке она меня и завоевала. Она просто стала моим камертоном: без нее – ни шагу! Карманный Нострадамус на каждый день! Мне не всегда удавалось разгадать ее катрены, но если мозг мой протискивался в их содержание, я просто млел от счастья: надо же! Осилил! И тотчас приходило правильное решение!
– Надо же! – восклицает Лена.
– Да-да, так и было! А настоящее мое имя… сама знаешь! Каждому ясно, что оно означает.
Итак, я рассказываю…
– Все началось, – говорю я, – с какого-то там энтероцита – крохотной клетки какой-то там кишки какого-то там безмозглого головастика… Он даже не успел превратиться в лягушку! Правда, потом из этой самой клеточки и родился крохотный трепетный лягушонок, который прожил всего-ничего… Тем не менее, мы за него ухватились. Как за хвост настоящей Жар-птицы! Мы будто тогда уже были уверены, что этот чертов Армагеддон непременно придет и к нам.
Так и случилось.
Прошло – не много, не мало – тридцать лет… Теперь уже – с гаком!..