вовсе пропадет.
И дни становятся короче.
Так происходит каждый год.
И каждый год, что нам отпущен,
одно мне чувство сердце рвет.
Ты для меня как хлеб насущный,
как птицы облачный полет.
Как исполин для лилипута,
как море тихому ручью.
С твоею невозможно спутать
ни стать, ни красоту ничью.
Ты для меня все время будешь
как для капусты камень-гнет.
И верю в то, что не разлюбишь
лет сорок семь тому вперед.
«За Кудыкиной горою…»
За Кудыкиной горою,
что за тридевять земель,
нам с тобой мечта откроет
покосившуюся дверь.
Здесь любви желанный омут
чутко стены стерегут.
Наше счастье по-другому
я представить не могу.
Коварство
Как будто опоен каким-то зельем.
Или омыт им с головы до пят.
Серьезен и суров в часы веселий.
И веселюсь, когда другие спят.
Противоречья дух во мне клокочет.
Желаю делать все наперекор.
Я не хочу, когда другой захочет.
С усладою в любой вступаю спор.
И для тебя готовлю злые стрелы
и желчью густо мажу острие.
Чтоб заползло к тебе во все пределы
коварное желание мое.
Прости, бороться трудно с этим.
Управы нет упрямому рулю.
Ты только знай, тебя одну на свете
по-прежнему я пламенно люблю.
Дождусь
Ты мне ругаться запретила.
Но делать что, коль так случилось?
Луна закроет диск светила.
Как промолчать? Скажи на милость.
Но тень недолго будет длиться.
Осветит солнце ноги, руки.
И ты ко мне, душа-девица,
вернешься из гнилой разлуки.
Подаришь вновь сиянье взора,
согреешь теплым омовеньем.
Надеюсь, это будет скоро.
Судьбы прекрасное мгновенье.
«Стихов написано гораздо больше уймы…»
Стихов написано гораздо больше уймы.
Но интерес к сложенью не угас.
Быть глупым может он, а может умным.
Но непременно жалит в сердце нас.
Он знает этот путь, короче нету.
И метит точно в нужные места.
На разных языках летит по свету.
И цель его невинна и чиста.
Я для тебя рифмую к слову слово.
Не ослабеет верная рука.
Дождусь времен, где будешь ты готова
любовь дарить мне не издалека.
И забурлится под чертями омут.
Он в миг блаженства не бывает тих.
Когда твои желания затронут
слова и мысли, что доносит стих.
Невидимые миру…
За окнами картина грустная.
Дождь выгнул веточки берез.
И сочиняю песни устно я,
бумага вымокла