мечтам ты волю придаёшь,
Седой Парнас в советники зовёшь;
Спешит Евтерпа – верная подруга.
Талант есть труд – единственный секрет,
Всегда с тобой, хоть мир с тобой жесток,
И ты рождаешь стих – изысканный цветок:
Пишу стихи бесспорно много лет.
Меня влечёт прохлада Иппокрены,
И к ней стремлюсь все годы постоянно —
Тружусь над каждым словом неустанно
И грею сердцем, будто кокон грены.
Пишу стихи – великую работу, —
И пусть меня считают все уродом,
Умею я давать отпор невзгодам,
Хотя всё клонит в вечную дремоту.
Пускай к себе ловлю косые взгляды,
Не проклинаю я судьбу свою,
В углу забытом слёзы я не лью
И локти не кусаю я с досады,
Когда в моей душе давно таится след
Прекрасной Музы – я хожу влюблённый
С младых ногтей, Парнасом вдохновлённый
И греет душу негасимый свет.
Друзья, зачем талант держать в неволе?
Зачем на ум бросать сомнений сеть?
Зачем в душе сломаться, умереть?
Нет, буду жить в стихах – трудиться боле.
Я поборю досадную зевоту,
Пред грозным бытом не склоню колени,
Хоть лодка – вдрызг! Всегда, не зная лени,
Талант ведёт упорную работу.
«Свеча горит на кухонном столе…»
(глосса)
Свеча горит на кухонном столе,
И плещется вино в бокале плоском —
Моя душа звездой горит во мгле,
И не закапать дух горячим воском.
Я прожил жизнь, и многое открылось,
И затаилось многое в тени —
Не говорил: «Ты пояс затяни»,
Но гнев богов познал, познал и милость.
Без трёх мне шестьдесят – прожить сто лет
Хочу, друзья, на полную катушку
И терпеливо грызть событий сушку —
Свеча горит на кухонном столе.
Мой старый стол – открытая планета,
Где видишь небо – мой халат привычный,
Мои галоши – материк отличный,
И в гардеробе будет много света.
Живу своей душой, живу я мозгом
Пишу стихи. стремясь умом к Олимпу,
И душу обдираю, словно липку,
И плещется вино в бокале плоском.
Но не держу я душу в чёрном теле,
И без того в трудах проводит дни —
За истину беру стихи одни,
Когда грехи, как мухи налетели;
И без того она горит в огне,
Как белый порох в чистом кислороде,
Горит все дни и не сгорает, вроде, —
Моя душа звездой горит во мгле.
Пускай горит – нисколько не мешаю:
В горении я вижу вдохновенье —
Стихи беру за труд, а не везенье,
И даже в зимний день подобен маю.
Пусть за мои стихи не светит Оскар,
Своё перо в огонь обид не брошу,
Руками смою трудностей порошу,
И не закапать дух горячим воском.