ты звал меня. Весь день ты звал меня. И я пришла к тебе, – её голос тихий, тонкий, очень женственный, вкрадчивый. Глаза большие и доверчивые, сейчас она совершенно не кажется мне хищной, или хитрой. Скорее наоборот, невинной и наивной.
Глупо смотрю на девушку. Звал её. Когда и как?
Когда думал о ней? Когда вспоминал её? Когда пытался запомнить улетучивающееся видение?
– Запоминай меня, – Настя будто отвечает на мои мысли и отходит на шаг.
– То есть?
– Тебе же нужно помнить меня, чтобы восстановить картину, – говорит она. – Пойми, какой я должна быть и стремись к этому, Сновидец. Запоминай.
– Хорошо, – покорно говорю я. И понимаю, что если просто очнусь, то будет как днём. Я снова забуду её. Я должен ощутить. – Позволь… позвольте запомнить вас.
Протягиваю руки, пытаясь знаками пояснить, что я имею ввиду. Девушка улыбается и слегка вытягивает лицо, приглашая меня.
Осторожно ступаю к ней и касаюсь её лица, стараясь не замечать пронизывающего мороза её кожи. Настя закрывает глаза, покорно позволяя касаться её.
Стараюсь не думать о том, что она почти обнажена. Послушна. Что мы одни. И что это сон. Думать только о её лице, о картине, о творчестве. Она моя муза. Не более.
Она будто понимает мои мысли, мягко и чуть насмешливо улыбается. Я отстраняюсь, злясь на себя, за то, как глупо выгляжу. Как мальчишка, который впервые увидел женщину.
– Я достаточно запомнил, – произношу, стараясь удержать свой голос от дрожи.
Она дарит мне мягкий взгляд и лёгкий кивок.
– Твоей женщины здесь нет. Это просто сон.
Пропускаю реплику мимо ушей и отвожу взгляд.
– Кто тебя… нарисовал? Кто автор картины? – спрашиваю я, не знаю, зачем. Просто чтобы сменить тему.
– Он мертв.
– Его наследники…
– Ты можешь продать её. Назвать своей. Поверь мне, люди захотят её купить. Купить меня, – она произносит это тихо, разворачивается и идёт во тьму.
Едва я ощущаю лёгкую панику оттого, что она сейчас исчезнет, как Настя снова поворачивается ко мне и неожиданно резко садится, на только ей видное кресло.
Нет, не кресло. Постель. Она укладывается в позу, как на картине и я всматриваюсь, пытаясь запомнить детали.
– Хорошо. Если вы разрешаете, использовать её, я…
– Он не будет против.
Кто?
Автор.
Секундное замешательство.
Он мёртв, – повторяю я её слова.
И он не будет против, – повторяет она снова. – Только восстанови её. Пожалуйста. Это очень важно. И сделай её такой, какой она была. Прошу тебя.
Киваю.
– Я – Олег, – зачем-то говорю я и тут же злюсь на себя же. Как же глупо я себя веду. Была бы тут Лера, она бы высмеяла меня, и влепила бы по лицу за это. И, возможно, была бы права.
– Хорошо, – Настя улыбается и серьезно кивает, будто позволяя мне носить моё имя.
– А кем был этот художник?
– Это не имеет значения, – Настя снова говорит безразлично и смотрит куда-то позади меня.
– А вы?