должно быть открыто. Не все пути предназначены для нас.
Она убрала руку и сделала шаг назад. Дверь осталась закрытой.
Ветер прошелестел в ветвях, унося с собой шёпот прошлого.
– Ты не открыла её, – сказал Волк.
– Нет, – кивнула она. – Потому что некоторые тайны сильнее, когда они остаются за закрытой дверью.
И когда они ушли, дверь исчезла, словно её никогда не было.
Ветер, что помнит имена
Шаманка стояла на вершине утёса, вглядываясь в ночное небо. Ветер играл в её волосах, пробегал по одежде, касался кожи – живой, невидимый, вечный.
И вдруг он произнёс имя.
Тихое, едва уловимое, но оно прозвучало. Она вздрогнула.
– Ты слышал? – спросила она Волка.
– Да, – ответил он, настороженно поводя ушами. – Оно не твоё. Но оно знает тебя.
Шаманка сжала ладони. Имя было знакомым, но ускользающим, как тень на рассвете. Оно напоминало тепло давно угасшего костра, отголоски смеха, голос, что звучал в другой жизни.
– Ветер хранит имена? – прошептала она.
Волк прищурился.
– Он собирает их, когда те забываются. Он несёт их по миру, не позволяя исчезнуть совсем.
Шаманка закрыла глаза. Она позволила ветру коснуться её глубже, пробраться в самые укромные уголки её памяти. И тогда она увидела: шаги по мокрой траве, лунный свет на чьём-то лице, слова, что были сказаны шёпотом, а потом унесены тишиной. Она помнила это имя. Она знала, кому оно принадлежало.
И всё же оно было потеряно.
– Я должна его вернуть? – спросила она.
Ветер затих, словно прислушиваясь. Волк наклонил голову.
– Если вспомнишь – оно снова станет частью тебя. Если отпустишь – оно останется с ветром, но больше не будет звать тебя.
Шаманка колебалась. Имя звенело в её мыслях, манило, словно недосказанная фраза. Но она знала: не всё утерянное должно быть найдено. Не каждое имя хочет вернуться.
Она сделала шаг назад и выдохнула. Ветер уловил её решение, и имя растворилось в ночи.
– Оно найдёт свой путь, – сказала она.
Волк кивнул.
– Ветер помнит всё. Но он не заставляет нас помнить.
Шаманка и Волк повернулись и ушли, а ночной ветер продолжал носить по миру забытые имена, в поисках тех, кто ещё готов был их услышать.
Песнь тумана
Туман выползал из низин, застилая землю мягким, вязким покрывалом. Он двигался медленно, осторожно, как существо, что давно утратило форму, но не желание дышать. В нём не было ни начала, ни конца – лишь бесконечное, зыбкое белое пространство.
Шаманка шагала сквозь него, ощущая, как влажные пальцы воздуха касаются её кожи. Туман был живым. Он шептал.
– Он знает нас, – тихо сказала она.
Волк напрягся, прижимая уши.
– Он не просто знает. Он помнит.
Шаманка остановилась. Звуки вокруг исчезли. Ни птицы, ни шороха листвы – только медленный, тянущийся шёпот, льнущий к её слуху. Он не складывался в слова, но смысл был понятен. Этот туман не просто застилал землю. Он