в наивности своей!
И вновь себя смакуем в роли грифа,
Чтобы потом лишь становиться злей!
О демагог!.. порой ты прямодушен
До тошноты! До желчи!.. А итог
Всегда один – не будь среди игрушек
Ты кукловод, но думая, что – Бог!
Гордыня
На выдохе – минорная усталость.
На вдохе – кровь волнующая страсть.
И если мне пожить осталось малость,
Пускай всё крепче роковая власть!
Пускай мне подчиняются страницы,
Которые не ведали руки.
Пускай в руках после стихов две спицы
Мне свяжут в зиму теплые носки.
Пускай мой разум превосходит Бога,
Когда дерзну остановить года!
А после Он пошлет мне ту дорогу,
В которой заплутаю навсегда.
В которой сгинут все мои надежды
Расплатою за роковую власть,
И я мечты, чтоб стать такой, как прежде,
К ногам Его веками буду класть…
Если знать
Если знать, что завтра не будет,
Что у смерти добавится друг,
Я бы брошью украсила груди
И звенела б браслетами рук.
Я б, наверно, нарядней оделась,
Если б знала, что завтра умру,
Чтобы к вечеру смерть загляделась,
Пожалев мою жизнь поутру.
Я б, наверно, другою проснулась,
Чтоб аванс на года оправдать.
О, я б смертью сама обернулась,
Чтоб не знать, каково умирать.
«Витиевато, словно нарочито…»
Витиевато, словно нарочито,
Слова сцеплялись в стих. Стих занемог.
А мне хотелось, чтобы был прочитан
Простой, но очень честный эпилог.
Я позабыла, кто я есть такая.
Я выбрала себе чужую роль —
И надорвáлась, нагло полагая,
Что смею книгам посвятить ту боль…
«Взирая на портрет старинной кисти…»
Взирая на портрет старинной кисти,
Я вдохновляюсь дивной красотой,
Которой ублажаю взор капризный
И ненасытный, как юнец младой.
Когда Господь пошлет такое чудо,
Что на земле талантом нарекут,
Он не потерпит от картины блуда,
Что на дешевых фото продают.
«Меня не раз пытали. Я привыкла…»
Меня не раз пытали. Я привыкла.
Всё от того, что мучаю себя.
Я научилась среди смеха быдла
Смеяться тоже – над собой… скорбя
Над детскою душою мирозданья,
Скорбя по недожитому, увы…
И нет себе сильнее наказанья,
Чем пытки своей гордой головы!
Как правы те, кому не ведом норов
Черновиками покорять других!
Я ставлю точку. Не Поэт.. Мне 40.
А я в пеленки пеленаю стих!
«Когда отшумят дни и ночи…»
Когда отшумят дни и ночи
И мир обернется в распад,
Прошу: среди праха и клочьев
Меня