здесь, среди этих людей, он свой. Здесь его место, его компания, его… ну, не жизнь, конечно, а подобие жизни, но что-то близкое к этому. Его незатейливая, простая, но своя правда. Его мир, пусть и не идеальный, но родной. И пусть он пьян, пусть он еле держится на ногах, пусть от него пахнет дымом и перегаром, но он здесь. И это, наверное, самое важное. Для них, по крайней мере. Для этих простых людей, для этого шумного сборища простых душ.
За окном – лето. Душное, знойное лето. Тихие зеленые дворы, тихие только на первый взгляд, а на самом деле полные жизни, человеческой суеты. Окна нараспашку, словно глаза, смотрящие на мир. И где-то вдали, за горизонтом, плывут облака. Легкие, беспечные, словно эта свадьба, словно эти люди, которые умеют радоваться жизни, несмотря ни на что. Или просто не умеют по-другому. Простые, как дети. Кто их поймет, этих людей. Простые люди, и все тут. Но люди живучие, неистребимые.
Семен, конечно, не сразу сел за стол. Не до того ему было. Сначала его окружили, словно птицы стаей. Налетели, как пчелы на мед. Начали расспрашивать, как он, цел ли вообще. Простые вопросы, словно не видят, что стоит, шатается, но стоит. Он только мычал что-то невнятное, словно ребенок, но в глазах читалось упрямство. Мол, отстаньте, все в порядке, сам справлюсь. Хотя какой там порядок, любому понятно, что ему нелегко. Но им все равно. И ему тоже все равно. Всем все равно, в этом водовороте жизни. Главное – есть чем выпить и есть компания, пусть и такая, какая есть. В компании и беда не беда.
Посадили его на стул, словно мешок с песком, словно куклу. Всунули в руки стакан с чем-то крепким. Наверное, водка с портвейном. Он выпил залпом, аж закашлялся, словно уголь проглотил. И тут же кто-то крикнул, громким голосом, словно петух на заре:
– Ну, Семен, рассказывай, как полет? Как посадка? Мягкая была? Кусты как, целы?
Все засмеялись. Беспечные люди, простые сердцем. А Семен улыбнулся. Хотя улыбка получилась кривая, словно лицо его еще не до конца пришло в себя после падения. Да и вряд ли придет, думаю. Такие приключения бесследно не проходят, словно легкая простуда. Особенно, если и до этого лицо не отличалось красотой.
– Нормально, – пробормотал он. – Мягко приземлился. Кусты спасли. Цветочки помогли. Мягкие, оказались. Спасибо им, цветочкам.
Смех стал еще громче. Смеются от души, беззлобно. Кто-то похлопал его по плечу, так что он чуть не упал со стула, еле удержался. Кто-то налил еще, не жалеют угощения. И тут же зазвучала гитара. Снова эта простая музыка, словно специально для них. И голоса подхватили старую песню, запели от души. Которую, кажется, знают все, даже если никогда ее не слышали. Потому что такие песни, они словно в крови у них, как память предков. Как простые слова и мелодии, как радость и печаль. Неистребимая народная душа.
А за окном темнело. Летний вечер опускался на город, словно мягкое покрывало. И где-то вдали, за домами, загорались первые звезды. Хотя кто их увидит тут, за городским светом и шумом, за повседневной суетой. Но они