вконец, как и весь этот мир. Но им все равно, им главное – орать, есть, пить и, может быть, если повезет, еще и поплясать. Ну или подраться, куда же без этого. Без драки какая же свадьба, это как пирог без начинки, как праздник без веселья. Ритуал такой, народный обычай, как ни крути.
Водка с портвейном – их любимый коктейль, «Ерш» называется. Дешевое пойло для небогатых людей. Их можно понять, что тут скажешь. Сам когда-то такое мешал, когда совсем худо было. Да и сейчас, чего греха таить, случается. Жизнь не сахар, так что какая разница, чем тоску заливать? Хоть «Ершом», хоть чаем, все едино.
И вдруг – тишина. Резкая, оглушительная, словно кто-то выключил звук. Музыка смолкла, голоса притихли. Замерли, как мыши перед котом. А потом – бах! Звон стекла, наверное, посуда какая-нибудь разбилась. И женские голоса закричали, словно резаные. Ну, понятно, что-то случилось. Драка, скорее всего, началась. Как по расписанию, как восход солнца. Обычное дело для русской свадьбы, ничего удивительного.
Прислушиваюсь. Кричат, словно им больно. Слова не разобрать, да и не нужно. И так все понятно – кто-то кому-то лицо разукрасил. И вроде как, по крикам, бутылку кто-то утащил. Со стола, наверное. Бутылку водки – святое дело! И хотел, видимо, унести с собой, как трофей. На опохмел, так сказать. Наверное, Семен этот, о котором потом кричали. Вечно эти Семены – то украдут, то напьются, то еще что-нибудь выкинут. Типичный Семен, воплощение беспечности и мелкого воровства. И вечной тяги к халяве.
Ну, Семену, конечно, досталось. Это как здрасьте, как дважды два. Вытащили на балкон. Хорошо, хоть второй этаж, невысоко. С третьего бы точно убился… А тут – второй, еще жить будет, научится уму-разуму. И кусты там под балконом, цветочки какие-то невнятные, словно траурные венки. Раскачали его, как маятник, на раз-два-три и – хлоп! – скинули в этот палисадник. Словно мешок с ненужным хламом, честное слово. Или старую тряпку, которой пол мыли после праздника.
Падение, конечно, эффектное получилось. Как в кино, только в дешевом, третьесортном. Прыжок в бассейн с вышки, только вместо воды – кусты. Тройное сальто с поворотом, словно в цирке, только цирк этот – шапито, бродячий, жалкий. Лежит, не шевелится. Может, и все, думаю. Хоть какая-то польза от этого беспорядка. Хотя вряд ли. Крепкий, наверное, малый, как таракан. Или просто пьяный в стельку. Скорее всего, второе. Пьяный народ – живучий, как сорняк. Ничем их не возьмешь. Ни ударом, ни падением с высоты, ничем.
А им хоть бы что. Снова за стол. Как ни в чем не бывало. Словно и не было ничего. Ни драки, ни падения, ни криков, ни разбитой посуды. Песни снова поют, водку пьют, жизнь продолжается. Как тараканы, честное слово. Ничего их не берет. Ни скандалы, ни падения с балкона, ни похмелье утром, ни даже, если верить слухам, ядерный взрыв. Переживут все, и еще расплодятся. Неистребимая человеческая масса.
Время идет. Минут десять, может, пятнадцать. Тишина снова, словно перед грозой. Странно, думаю. Неужели