Хруст костей, брызги крови. Хороший звук. Мне понравилось.
Остальные четверо бросились на меня. Но я был готов. Я ждал этого момента. Я готовился к нему целый день. Я был полон злости, ярости, ненависти. И адреналина. Очень много адреналина.
Драка была короткой и жестокой. Я бил, как зверь. Не думая, не жалея. Только бил. Кулаками, ногами, головой. Всем, что попадалось под руку. Они пытались сопротивляться, но были сломлены. Сломаны еще вчера, когда напали на меня толпой. Сегодня я был один, но сильнее их всех вместе взятых. Сильнее своей ненависти.
Толстого я ударил ногой в живот. Он согнулся пополам, задыхаясь. Второму сломал нос. Третьему разбил губу. Четвертый просто убежал. Поджал хвост и драпанул, как последняя крыса. И правильно сделал. Сегодня я был не в настроении миловать.
Когда все закончилось, я стоял посреди парка, тяжело дыша. Вокруг валялись тела. Стонали, хрипели, плевались кровью. Петух лежал неподвижно. Наверное, сломал челюсть. Может, и не только челюсть. Мне было плевать.
Я посмотрел на них. На этих вчерашних героев. На этих городских отморозков. Теперь они выглядели жалко и смешно. Как побитые собаки. Какими они и были на самом деле.
Выплюнул кровь. Закурил сигарету. Руки дрожали, но в целом – нормально. Я сделал то, что должен был сделать. Я отомстил. Я вернул долг. Я восстановил справедливость. По-своему, по-уличному, по-мужски.
И что дальше? Дальше – ничего. Просто ночь. Холодный осенний ветер. Тусклый свет фонаря. И я – один посреди этого странного города. Как всегда.
Пошел в сторону дома. Медленно, шатаясь. Ноги заплетались, голова гудела. Но внутри… внутри была пустота. Не облегчение. Не удовлетворение. Просто пустота. Как будто ничего и не произошло. Как будто это был просто сон. Дурной, жестокий сон. Который скоро закончится. И начнется новый день. Такой же, как и все остальные.
Трамвай до дома пришел быстро. Пустой, грязный, скрипучий. Я сел у окна, смотрел на мелькающие огни города. Город – как помойка. Полный ужаса, грязи, насилия. И одиночества. Бесконечного, безнадежного одиночества.
Доехал до своей остановки. Вышел, побрел к общаге. Комната – клетка. Кровать – жесткая доска. Сосед – храпит, как трактор. Все по-старому. Ничего не изменилось.
Разделся, залез в кровать. Лежал, смотрел в потолок. Думал ни о чем. Или обо всем сразу. О жизни, о смерти, о мести, о пустоте. О трамвае, который пришел слишком поздно. О парке, где валялись тела. О глазах, полных испуга. О крови на асфальте.
И уснул. Сном праведника. Или, скорее, сном убийцы. Кто знает. Какая разница. Все равно – утром надо будет идти на гребаную философию. Если, конечно, доживу до утра. И если не выгонят из универа за драку. Или за что-нибудь еще. В этой жизни что угодно можно ожидать.
Но пока… пока – сон. Темный, пустой, бессмысленный сон. Как и вся жизнь. Впрочем, может, и к лучшему. Может, в этом и есть вся философия. В том, чтобы просто спать. И не думать ни о чем. Ни о смерти, ни о мести, ни о трамвае до дома. Просто спать. И все.
Завтра