кто? Полиция? Или…» Он запнулся, словно не хотел произносить вслух то, что пришло ему в голову. «Или что-то еще?»
Счастье протянуло руку, словно предлагая себя. Но мужчина отшатнулся, словно от прикосновения проказы.
«Убирайтесь», – сказал он, его голос дрожал от страха и раздражения. – «У меня нет ничего для вас. Я не хочу никаких проблем».
Он захлопнул дверь перед самым носом Счастья, оставив его стоять в одиночестве на пороге, освещенном лишь тусклым светом крыльца.
Счастье вздохнуло, хотя вздохом это можно было назвать лишь условно. Скорее, это был тихий шелест, словно ветер, проносящийся сквозь сухие листья. Оно развернулось и пошло дальше.
Так Счастье ходило по улицам Спокойного, от дома к дому, от двери к двери. Оно стучалось в богатые дома и в бедные лачуги, в дома молодых и старых, в дома полные смеха и дома, где царила тишина отчаяния.
В одном доме жила молодая женщина, которая целыми днями сидела у окна, глядя на улицу с тоской в глазах. Она мечтала о любви, о семье, о счастье, которое, как ей казалось, всегда обходило ее стороной. Когда Счастье постучалось в ее дверь, она вздрогнула, словно от неожиданного удара.
«Кто там может быть в такой час?» – прошептала она, глядя на дверь с испугом и надеждой.
Она подошла к двери, медленно, словно боясь спугнуть что-то хрупкое и желанное. Приблизившись, она прислушалась. За дверью стояла тишина.
«Кто там?» – спросила она, голос ее дрожал.
В ответ – молчание.
Она приоткрыла дверь на цепочку и выглянула наружу. На пороге стояла высокая, неясная фигура, окутанная тенью ночи.
«Кто вы?» – спросила она, страх сковал ее сердце.
Счастье молчало, лишь протягивало руку, словно предлагая что-то невидимое, но драгоценное.
Женщина испугалась. Это было не то счастье, о котором она мечтала. Счастье должно быть ярким, сияющим, радостным. А это… это было что-то темное, загадочное, почти пугающее.
«Уходите», – прошептала она, захлопывая дверь и задвигая засов. – «Мне ничего не нужно».
Она отступила от двери, прижавшись спиной к стене, и заплакала.
В другом доме жил старик, который провел всю свою жизнь в поисках счастья. Он искал его в богатстве, в славе, в удовольствиях, но так и не нашел. Под конец жизни он остался один, больной и разочарованный, сидя в кресле-качалке у окна, глядя на уходящий день.
Когда Счастье постучалось в его дверь, он даже не шелохнулся. Он был слишком глух, слишком устал, слишком разочарован, чтобы надеяться на что-то хорошее.
Счастье постучало еще раз, громче, настойчивее.
Старик вздрогнул, словно от далекого грома. Он медленно повернул голову в сторону двери, его глаза, потускневшие от старости и болезней, смотрели в пустоту.
«Кто там?» – прохрипел он, голос его был слабым и дрожащим.
Счастье молчало.
Старик вздохнул. «Наверное, показалось», – пробормотал он. – «Слишком поздно для гостей. Счастье не приходит так поздно».
Он