Плохиш. Ставка на любовь. Анастасия Градцева

Кожа и кости, мышц вообще нет. На спорт забила? Только мозги наращиваешь?

      – Мозги полезнее! – огрызаюсь я. – Это тебе думать не надо, пинай мячик и все.

      – Сразу видно, что ты ничего не понимаешь в футболе, – покровительственно усмехается он. – Мозги на поле очень нужны, Блошка, иначе так и будешь всю жизнь посредственным игроком, никакой карьеры тебе не светит. Короче, в футболе надо думать. Но крепкая задница там тоже нужна.

      Тут его ладонь как бы случайно ложится на мою ягодицу, и я дергаюсь всем телом, пытаясь ее сбросить.

      – Прекрати меня лапать, – гневно шиплю я.

      – Ты единственная, кто просит прекратить, – ухмыляется Бессонов. – Обычно меня наоборот просят продолжать. Еще, Бес! Сильнее! Глубже!

      Последние слова он произносит с таким пошлым придыханием, что я не выдерживаю и краснею от стыда. У него совесть вообще есть?

      – Поставь. Меня. На землю! – чеканю я.

      – Да ладно тебе, тут недалеко, – беспечно отзывается он.

      Но мы уже дошли до ворот парка, и там несмотря на ранний час, есть люди. Я вовсе не хочу, чтобы кто-нибудь увидел меня на руках у местной звезды.

      – Бессонов! – повышаю я голос. – Я серьезно!

      – Блошка, мы же не в школе, на меня твои командирские интонации не работают. Попроси нормально – тогда отпущу.

      – Отпусти!

      – По-нормальному давай, – ухмыляется Бессонов, продолжая идти со мной на руках. – И повежливее. Ты же просишь, а не требуешь.

      Я панически оглядываюсь, боясь увидеть знакомые лица среди спешащих по своим делам людей. Потом делаю длинный выдох, пытаясь успокоиться.

      Ладно, от меня не убудет. Зато как минимум я буду избавлена от того, что он до самого дома будет тащить меня на руках.