Poésies. Arthur Rimbaud

en martelant l’enclume,

      Si l’on était certain de pouvoir prendre un peu,

      Étant homme, à la fin! de ce que donne Dieu!

      – Mais voilà, c’est toujours la même vieille histoire!

      «Mais je sais, maintenant! Moi, je ne peux plus croire,

      Quand j’ai deux bonnes mains, mon front et mon marteau,

      Qu’un homme vienne là, dague sur le manteau,

      Et me dise: Mon gars, ensemence ma terre;

      Que l’on arrive encor quand ce serait la guerre,

      Me prendre mon garçon comme cela, chez moi!

      – Moi, je serais un homme, et toi, tu serais roi,

      Tu me dirais: Je veux!.. – Tu vois bien, c’est stupide.

      Tu crois que j’aime voir ta baraque splendide,

      Tes officiers dorés, tes mille chenapans,

      Tes palsembleu bâtards tournant comme des paons:

      Ils ont rempli ton nid de l’odeur de nos filles

      Et de petits billets pour nous mettre aux Bastilles,

      Et nous dirons: C’est bien: les pauvres à genoux!

      Nous dorerons ton Louvre en donnant nos gros sous!

      Et tu te soûleras, tu feras belle fête.

      – Et ces Messieurs riront, les reins sur notre tête!

      «Non. Ces saletés-là datent de nos papas!

      Oh! Le Peuple n’est plus une putain. Trois pas

      Et, tous, nous avons mis ta Bastille en poussière.

      Cette bête suait du sang à chaque pierre

      Et c’était dégoûtant, la Bastille debout

      Avec ses murs lépreux qui nous racontaient tout

      Et, toujours, nous tenaient enfermés dans leur ombre!

      – Citoyen! citoyen! c’était le passé sombre

      Qui croulait, qui râlait, quand nous prîmes la tour!

      Nous avions quelque chose au cœur comme l’amour.

      Nous avions embrassé nos fils sur nos poitrines.