Да, и такое странное слово еще… э-э…
– Массандрагора, – подсказал толстяк. – Это как Массандра и Мандрагора в одном флаконе.
– Да-да, – кивнула Заира. – Но больше все о метро говорил, хотя мы ничего не поняли. Будто ты все что-то искал, а потом от кого-то убегал…
– Наверное, это он о контролерах, – прыснул Тимоха.
– Перестань, Тимофей, – отмахнулась девушка. – Здесь что-то очень серьезное, я это хорошо чувствую, правда. Тебя нужно обследовать более детально.
– Нужно так нужно, – пожал плечами Пашка, постепенно приходя в себя. – Когда?
– Пока не могу сказать точно, у меня уже все встречи расписаны; давай на следующей неделе?
– Хорошо, – кивнул Пашка.
У Заиры зазвонил телефон. Она взяла трубку:
– Алло? Ах, это вы, Маргарита Леонидовна… да-да, я тут, в кафе, да, я мигом… Уже выхожу! Я извиняюсь, мальчики, но мне пора. Говорю же: очень много встреч. – Она коротко взглянула на Пашку. – В тебе и правда что-то есть загадочное, и у меня плохое предчувствие. Пожалуйста, будь осторожен. Особенно в метро, хорошо? Между вами явно какая-то связь!
Она мило улыбнулась, махнула рукой и выпорхнула из кафе. Через окно они видели, как на улице Заиру встречает важная высокая женщина в облегающем зеленом платье и старомодной вуали.
– Клиентка, – пояснил Тимоха и налил две стопки. – У нее таких много. Уважают, знаешь ли.
– Ясно… – пробормотал Пашка, беря в руки рюмку. Он только сейчас понял, что девушка не оставила ему своего телефона. Ладно, у Тимохи должен быть.
– Не, ты зря ей не веришь. Заира – это сила! – Толстяк поправил очки. – Реально, вот увидишь. А что ты там насчет метро, я не понял? – Он ухмыльнулся. – У тебя, знаешь ли, такое лицо было растерянное и… испуганное!
– Я транс не помню, вам лучше знать, – с досадой отрезал Пашка.
– Ладно, будем, – кивнул Тимоха и опрокинул в себя рюмку.
Пашка тоже выпил.
– Я не все вам рассказал, – решившись, сказал он.
– Да? – заинтересовался толстяк, с шумом высасывая дольку лимона.
– Мне снились не только кошмары.
– А что же еще?
– Есть еще один эпизод, но это не пустыня и не горящий самолет. Место в Питере, реальное. Снится почти каждый день, ну или через день – всегда одно и то же вплоть до мелких деталей, только почему-то без звука. Знаешь, странно так…
– Да что именно-то? – не выдержал Тимоха. – Где это место?
– Короче, будто я под землей, в метро. Вокруг рельсы, какая-то станция, лестницы, эскалатор. Только людей почти нет. Со мной двое или трое мужиков, что-то говорят, но я не слышу. Ведут меня к лифту, мы поднимаемся и попадаем в квартиру… или нет, не квартиру: это больше похоже на коммуналку, переделанную в художественную мастерскую. Вокруг картины, много картин, и бородатые мужики типа рисуют. Меня ведут к двери, оставляют, и я выхожу на улицу – обычный дом, двор, железная дверь… Иду со двора и попадаю на набережную Фонтанки, недалеко мост. Знакомое место, в общем.
– А потом?
– А потом все – я или просыпаюсь, или начинаются те