на листе.
Куда бежишь ты, человече?
Куда ты каждый раз спешишь?
Неужто думаешь, что вечность
Догонишь, паче – завершишь?
А время катится орбитой
Без ускорений и рывков.
Рекою, из покоя сшитой,
Течет мелодия веков.
И вот весна сменяет зиму,
А дальше лета верный ход.
Давно написана картина:
Ни спешки в ней нет, ни хлопот.
И только маленькою точкой
На всём величии холста
Наш человечек-одиночка,
Не замечая, что весна,
Подобными себе зажатый,
Пытается урвать у дня.
Нет, время, ты не виновато,
Что не хватает нам тебя.
«Но знаю, вовсе неспроста…»
Но знаю, вовсе неспроста,
Тем паче не для самомненья
Самозабвенного писца —
К стиху добавлено творенье.
Бог словом создавал миры.
Был назван цвет – и цвет явился.
Был назван ритм и в такт игры
Звук Сфер Небесных опустился.
И чувства были рождены,
Что цвет и звук любить способны.
Словущий Бог, Твои сыны
И дщери, право, бесподобны!
О, говорящий человек,
Воспой Отца нетварной лиры!
Отца, чьим словом назван Свет,
Кто дал стихам – творенье мира!
«Не пропусти минуты счастья…»
Не пропусти минуты счастья
В часах безрадостных трудов.
В душевных смутах и в ненастьях —
К принятью счастья будь готов.
Оно такое – не окликнет,
А встанет тихо за спиной,
Но чаще, веришь, просто вспыхнет
Едва заметною звездой
В душе твоей на небе жизни —
Счастливой маленькой звездой,
Где между чувствами и мыслью
Царит естественный покой.
Тот самый, что зовется вечным,
В котором счастью место есть.
Тот, что минутою отмечен —
Счастливою минутой здесь.
«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»
Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.
Цветное детство дарит жизни – цвет.
Пусть кто-то из случайных просто спросит:
Откуда слово ты берешь, поэт?
Отвечу я, что есть такое место,
Есть в каждом, кто рождается на свет.
Какой весною отцветет в нас детство,
Таким и вызреет наш плод в остатках лет.
«Отцы уходят первыми на небо…»
Отцы уходят первыми на небо,
Мужья за ними, следом сыновья.
Знать, из зерна мужицкого засева
Силенки черпает на подвиги Земля.
А женщина – годами долу гнётся
К земле родимой. Ставит на канун
Свечу… Тут вспомнит и всплакнётся
Ей, верной, от печальных дум.
Напишет