время её превращает в одноразовую пластмассу.
Если пишешь не для себя, значит, нет у тебя Читателя,
Который мгновенно чувствует мастерство твоего мошенства,
Виртуозного обладателя всякой позы завоевателя, —
И останешься в этой позе, и не будет тебе блаженства!..
«Война – это вой на…»
Война – это вой на…
Вой на разницу – мёртвый, живой,
Вой на – чья в этом деле вина,
В этом теле – чужой или свой?
Вой на – бомбы над головой,
Вой на – зверские времена,
Вой на – чья победит страна?
Вой на – кто зарастёт травой?
Вой на – бездну, чья глубина
Будет всасывать вниз головой,
Вой на – ужас такого дна,
Вой на – рану в дыре болевой,
Вой на – Бога, молитвенный вой,
Война – это вой на…
Воет в слове «война» она.
Кто первым завоет войну,
Тому и нести вину.
Адрес места
Белый голубь – крылья света над ковчегом,
Над событием библейского потопа,
Крылья света в небесах над человеком,
В небесах, что знать не знают, где Европа,
В небесах не знают Африки и Азии…
Белый голубь над ковчегом – крылья света.
И в каком бы мы ни жили безобразии,
Крылья света – Чувство Бога, только это!
Белый голубь, ветка в клюве – как записка,
Что кончается потоп и суша близко.
В небесах читайте знаки благовеста, —
Крылья света, ветка в клюве, адрес места.
Всё случится, и ковчег причалит к суше,
Станет память о потопе глуше, глуше,
У потопа – адрес Ветхого Завета,
У Творца – небесный адрес, крылья света.
Это осень, мой друг
Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая чушь
Расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли о том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает…
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
Прожарка
Дезинфекцию звали «прожаркой»,
Там – бельё и одежда войны,
И становится тряпка неяркой
От прожарки, но мы спасены:
Вошь тифозная и