здешние…
И радуется снегу детвора
И бабы снежные…
На радость всем метелью за окном
Циклон нездешний…
Дивеевский странник6
Старец Серафим всем заповедовал: «Как с живым со мной говорите, и всегда я для вас жив буду!»
Узор на иконе, за этим антиком
все травы в снегу, вновь настала зима,
в руках словно бисер, рассыпались нити,
на чётках гадает, клубится туман…
И тянет бурлак бечеву вековую,
а Волга, не поле, не руки – мосты,
бегут, словно реки авто, не зимуя,
и лишь застывая в минутный простой.
Он ездил по миру, изгой и отшельник,
он родом из курских тарус,
в истоках его низко клонятся ветлы,
вмерзая на льдистом одре.
Он в космос слетает, орбиты считая,
святой и отшельник Земли,
Дивеевский странник, обитель святая,
для благословений Руси…
Глоток воды…
Отчаянье, сравнимое с пустыней,
И нет вокруг морей моих и рек,
Вчера?.. сегодня?.. грош полуалтынный,
Безропотный и жалкий человек?
И высохли слова, их очень мало,
В глазах усталость… боль пустых дорог…
Хрипит душа, цепляясь за октавы,
Бежит строка… наискосок…
От слабости своей сложу я тихо крылья,
И прыгну с неба вниз молве на остриё,
И на погост снесут мои стихи и были,
И вижу я… кружИтся вороньё…
Я в будущем уже не сделаю ошибок,
Ведь не исправить кенарю эпох,
И золотой песок на приисках отмыт весь,
И близится конец… романа эпилог…
Глоток воды… я жив.. и буду я бороться,
И грезится вдали оазиса мираж,
В пустынях тоже ведь встречаются колодцы
С прохладною воды… неистовый Парнас…
Проводы Обамы и вулкан Йеллоустоун7
Прощайте, высокий мужчина
и синь темнокожая… глянец
затёртой свободы… и ныне
вы первый в стране африканец,
который поднял свои очи,
сверкая белками харизмы…
Что скажешь о нём? Между прочим,
не в нём ли причина – наш кризис?..
Дерзнул он пройтись по овалу
высоких чертог – кабинетов,
снискал ли в народе он славу,
он – сорок четвёртый? При этом,
при том… Как же с нашей Москвою
не смог разрулить этот узел,
нам санкции – левой рукою,
а правой же гаджеты грузит…
Прощайте, высокий мужчина
с красивою белой улыбкой,
Америка будет великой
и с Трампом… уже президентом.
Вулкан Йеллоустоун проснётся
по Ванге, а может, по Кейси?..
России же он не коснётся,
свят, свят… пусть стоит наша Пресня.
Басня