Но здесь и без него всё ясно.
Я поднимаюсь по грязной лестнице, следуя мимо бледных и тощих теней. Возможно, они узнают меня, и тянут свои тощие руки, похожие на голые ветви деревьев, изъеденных язвами жуков-короедов. Завораживающая в своей мерзости картина.
У порога стоит Он, весь в белом, словно припорошенный снегом, ангел-хранитель.
– Долго ты, – говорит он.
Я молча киваю, приподнимая шляпу.
– Может, договоримся? … – шепчет он, вставая на моём пути.
– А толку то, этот торч СПИДозный всё равно через месяц загнётся, – я тянусь к дверной ручке – для Смерти всегда открыто.
– Пару слов, – он предлагает мне сигарету.
– Чего тебе?
– Меня к херам уволят, чувак, если я провалю это дело, – говоря это, он сам дрожит и трясётся как наркоман (ангелы порой становятся похожи на своих подопечных, заражаясь от них редким разгильдяйством). – А мне за жильё платить нечем. Баба бесится. Чувак, выручи.
Закуриваю, вдыхаю.
– Я сам ещё кредит за тачку не выплатил.
– Тут с торчами и бандитами тебе работы хоть отбавляй. Я тебе после пивком проставлюсь в знак благодарности, – добавляет он снова шепотом.
А ветер завывает в разбитых окнах дома, ему вторят тени.
– Ну ладно, – развожу руками. – Ну если через месяц не вытянешь своего клиента, то я приду снова и на этот раз по двойному тарифу, чистилищем не отделается.
Поворачиваю дверную ручку и вхожу в квартиру.
– Для начала профилактическая беседа.
Здесь среди обшарпанных стен, запаха скисшей крови и рвоты на кровати валяется условно молодой человек непонятной наружности. Длинные спутанные волосы и иссушенное лицо. Он уже стал похож на теней. Квартирка представляет из себя грязную и серую коробку без малейшего намёка на обстановку с дизайном из мусора и разбросанных шприцов.
– Эй, посмотри на меня! – почти кричу.
Я вижу слабое движение его век, он слышит меня сквозь бездну своего смертельного кайфа. Его глаза на миг наполняются осмысленным блеском.
– Если сейчас не завяжешь, то я приду снова. На этот раз тебя никто не спасёт.
Наркоманы порой не понимают, что они умерли, для них это просто продолжение трипа. Находясь в объятьях зелья, они уже одной ногой в могиле. Что смерть для того, кто видит её каждый день, там, за гранью своего сознания? А я уже был там и больше не хочу.
Я выхожу, и дверь сама захлопывается следом.
После работы мы пьём пиво в одном из злачных мест Острова. Из музыкального автомата звучит Пат Бенатар, мерцают разноцветные пивные вывески, за окном проезжают машины. Никто из посетителей даже не замечает нас. В этом одна из особенностей нашего места обитания, там, где смерть и разные другие твари сражаются за место под солнцем наравне с живыми. Я сам выбрал свою работу и ничуть не жалею. Я такой же труженик, как врач, полицейский или киллер.
Звонит