красно-черный петух кукарекает —
пекарь, он там, где печь.
Там, где мука перемешана с муками
и неживой водой,
где грудничками подвалы мяукают
и молодняк – седой,
пекарь в блокаде, но правит сусеками
белым крылом руки…
Он из другого, из левого сектора,
всем и всему вопреки
фигу свернул безнадёге и голоду
с верой: душа – не хлев!
Зря минометы на мове глаголили,
страшная сила – хлеб.
Бьют разрывными и ломятся ордами
жертвы червей и мух…
Странное дело, от этого города
хлебный исходит дух.
Рассылка снов
Такая вот миссия: я рассылаю сны.
Детишкам – игрушки, конфеты… живых родителей…
Влюбленным – любовь и детишек…
Рабам сатаны —
вот думаю, что бы… Идите, идите, идите вы
по узенькой тропке вдоль пропасти в свете луны,
с мольбой небесам, чтоб ни тучки, ни повода рухнуть…
Не надо под ноги смотреть – все равно не видны.
Смотрите на пеплом и кровью покрытые руки,
пока не стошнит… пирожками, беконом, лучком —
таким молодым и весенним, под цвет униформы…
Пусть снится беременных жён опаданье ничком,
задушенных перед айфоном шнуром телефонным;
пусть снятся вам мамы, которых чужие сынки
бросают из окон к спешащим добить арматурой;
и ваши папаши, проросшие сквозь сорняки,
но пулю поймавшие – дуру за тугрики дуры;
пусть снятся вам дочки – им двадцать, и это предел:
верх тела облит и сожжен, а низ изнасилован;
пусть снятся сынки – огонь их до мяса раздел —
без права на выжить… а были такими красивыми…
Зовёте врача? – но вышибли душу врачу.
Поверили в Бога? – но пепел и кровь не замолишь.
Кто «не либерал»? Убивать не могу\не хочу.
И мстить не умею. Я сны рассылаю всего лишь…
Средневековье
Средневековье? – похоже, что так…
Площадь, костры, нечистоты, дубины,
дремлет рассудок в морфейных глубинах,
каски, щиты, озверение, мрак,
камни-страдальцы и камни-убийцы,
смрад, каннибалы, прыжки под псалмы,
саван и сало, мычащее «мы»,
скальп обгоревший, разорванный бицепс,
маски, забрала, чумной карнавал,
грязные деньги, подстилки и жрицы,
ухом не слышится, глазом не зрится,
кто оторвался, а кто оборвал
Май… В огороде цветет бузина…
в ямке малец от горшка двухвершковый…
Что с них возьмешь? – это средневековье.
Чем всё закончится? – лучше не знать…
SAVE OUR GUYS
Фригидны парламенты, спящие в ложах, —
им хунта – не хунта…
А мы-то что можем?
Ну, разве три слова взорвать, как фугас:
SAVE