свое джинсы, на ногах рваные кроссовки. Лица было не разглядеть издали.
Борька проснулся, выглянул в окно и радостно гавкнул. Хотя парень не обернулся, продолжив копаться в багажнике, Кузьма схватил пса за загривок, притянул к себе и громко прошептал.
– Так, Борян, сейчас не испорти мне тут. Команды помнишь?
Пес испуганно заскулил, когда Кузьма схватил его за шкуру.
– Помнишь? Умри! Ну?
Пес не сразу понял.
– Умер, Борька, умер! – шипел Кузьма.
Тут пес вспомнил и повалился на бок, вопросительно глядя на хозяина.
– Молодца. Так и лежи.
Пес скулил, но больше не гавкал и не вставал, хотя видно было, что ему смертельно хочется полаять для приехавшего.
– Сука, пса моего приручил, – пробурчал Кузьма, продолжая на всякий случай держать одну руку на Борькином брюхе.
Наконец Максим захлопнул багажник, зашагал к дому. Кузьма изучил его походку. Обычный парень. Может быть, он бы ему даже понравился, кабы не эта история с Полиной. Таких пацанов было немало во время осады: пошедшие на контракт после срочки ребята со всей страны. Лицо простое, немного суровое от ранней усталости, но светлое, открытое, даже, пожалуй, чем-то парень был похож на самого Кузьму.
– Ладно. Лежи тут.
Кузьма выбрался из чердачного окна, оттуда слез на крышу первого этажа и встал в полный рост. Парень не сразу заметил его, но когда заметил, остановился.
– Здравствуйте, – сказал он, подтягивая ремень сумки.
Не ответив, Кузьма спрыгнул на землю и приблизился.
– Ну здарова, коль не шутишь. Чей это ты?
– А Роман Петрович не рассказал?
– Ты мне тут не Роман Петровича вспоминай, а на вопрос отвечай.
– Я ничей.
Установилась тишина. У парня были маленькие васильковые глаза, выгоревшие белые брови, щеки покрыты оспинами, сухие прямые волосы песочного, почти белого цвета. Ощущалось, что в нем дышит молодая, легко доставшаяся сила. Но на подобное Кузьма насмотрелся немало – он знал, что и такая сила побеждается, убивается легко.
– Ты ж не с Края?
– Не, я с Кутаиса.
– Далече забрался. А из семьи-то какой? Или сирота?
– Пенкин моя фамилия. – Парень скинул сумку и подвигал уставшим плечом. – Сейчас сирота. Папа уехал в добровольцы, мать умерла.
– Прямо как у Полинки моей, получается, – Кузьма удивился.
– Ну да.
– Ты мне не “нудакай”.
– Не понял? – Парень нахмурился. – Вы же Кузьма Антонович, так?
– Так-то так, а вот кто ты и какого черта на моей земле делаешь, я не знаю.
– А, я понял, – сказал парень и замолчал.
– Ничего ты не понял. Так где твой отец?
– Как где? Погиб.
– Понятно. В каком батальоне был, знаешь?
– В этих, – парень поморщил лоб и почесал голову, – в “Вихре”, что ли, как-то так называлось.
– Был такой “Вихрь”, знал оттуда