развернулись в ряд зеленые и черные буквы. Глаза Арсена полезли на лоб.
– Что? – прохрипел он, не веря написанному, – если это шутка, то..
– Это не шутка. Груз законен. Жены господина Жан-Клода Дювалье…
– Какого черта они числятся в грузе?
Теперь удивился уже капитан – закашлялся, слегка поднял бровь при ответе:
– А где еще? Сто гол…
И осекся, не закончив фразы. Свинцовой дробью пронесся по мостику стук. Это Арсен машинально сжал пальцы в кулак. Бронированные, стальные пальцы.
– …Человек, – поправился капитан, отступив на шаг. Сморгнул и добавил:
– Все законно, пилот. Жан-Клод Дювалье здесь, на Счастье большой человек, «шай-а-кара»…
Переводчик, помедлив, выдал в ухо перевод с туземного языка. Арсен удивленно сморгнул и переспросил, думая, что машина глючит:
– Муж тысячи жен?
– Да, – подтвердил капитан и, с похабной улыбкой, добавил, предвосхищая Арсенов вопрос:
– не волнуйтесь, не треснет.
– Он сейчас здесь? – переспросил Арсен, тяня время – данные коносамента ушли с его планшета в комп челнока, подтверждение должно прийти с минуты на минуту.
– Разумеется, нет. Не задавайте глупых вопросов, федерал, время дорого.
Пискнул в ладони планшет. Подтверждение пришло – комп челнока обработал накладные, сверил с базой приказов и актов в своем мозгу и выдал зеленый вердикт – Законно. Точка. Потом экран мигнул и выскочило обоснование решения:
Приказ «Объединенной исследовательской корпорации»
Дата
Именем федерации и совета тринадцати директоров.
Всем службам федерации и компании, военным и гражданским – оказывать полное содействие господину Дювалье в его делах – служебных и личных.
Подпись.
Господин генеральный комиссионер. Не нынешний, с «Венуса» а старый, прошлого рейса.
Напоследок, печать. Электронная, длинный ряд цифр и штрихов, глухих, как тюремная решетка.
Арсен невольно сглотнул. Капитан улыбнулся – слегка, наблюдая за его замешательством. Помощник капитана – татуированный местный дикарь простоявший весь разговор неподвижной статуей в углу мостика – переступил вдруг с ноги на ногу. Лязгнула на его поясе сталь. Багровым огнем – татуировка на лбу. Не поймешь, что за знак, вроде молнии, перечеркнутой сверху вниз.
– Воняет, – прилетел голос из-за Арсеновой спины. Ровный, неживой голос без интонаций. Капитан сдернул фуражку с головы и вытаращил глаза, вмиг заметно бледнея. Арсен дернул лицом – настал его черед усмехаться:
– Мой заместитель, старшина Богомол. Седьмая десантная.
Уточнять дальше Арсен не стал. Пусть помучаются. Было с чего. Ольга Богомол, маленькая, изящная даже в латном доспехе блондинка с сизой, выцветшей челкой. И лицом, которое хирурги флота