они играли, развернулся и ушёл…
Солнце раскрашивает белёсое покрывало разноцветными бликами. Сердце замирает в ожидании. Ему трудно гнать кровь по сосудам.
Приходится ждать. Слушать возмущённое гудение автомобилей – им не нравится выкатываться из уютных гаражей и ползать, нащупывая дорогу, в сыром удушающем облаке.
Ладони потеют. Странно, внутри холод, а руки становятся мокрыми. Как будто частицы тумана проникают сквозь рамы и оседают липким слоем.
Равнодушные часы громко тикают, отсчитывая минуты. Всё отчётливей видна лужайка перед домом, соседский «пентхаус», забытое вчера ведро с горкой золы…
Взгляд мечется туда-сюда в поисках человека, но его нет.
Обрывки туманной жижи расползаются по лужайке, прячась подальше от солнечных лучей. Заполняют душу, забивают лёгкие, мешают дышать.
Хочется кричать, молить небеса, чтобы это было неправдой, но нет сил.
Остаётся ждать вечера.
Она наденет любимый серый плащ, легкий газовый шарфик, большие тёмные очки и будет сидеть на детской площадке возле его дома.
Я и кофейная чашка
Я снова сижу за тем же самым столиком. Передо мной белая чашка с остывшим напитком, что утратил привычный цвет и дурманящий аромат и превратился в то, что принято называть бурдой.
Играет музыка, носятся официанты в смешных бордовых передниках. Уважаемые люди кушают, общаются и некоторые даже с любопытством поглядывают в мою сторону.
Я не вижу их. Точнее, не хочу видеть. Мечтаю перемотать назад прошедшие годы, и вернуться в прошлое. Жаль – это невозможно. Поэтому я совершенно одна, в окружении весёлых или не очень людей, ароматов хорошо приготовленной пищи, цветов и алкоголя. Официант уже несколько раз подходил ко мне, интересовался, желаю ли я ещё что-нибудь. В ответ я только отрицательно качаю головой.
Говорить нет ни сил, ни желания. Горло пережато настолько, что трудно дышать. Левая рука держит кофейную чашку, другая, как заведённая гоняет содержимое по кругу. Кажется, отпечатки моих пальцев намертво врезались в изящную ложечку. Рядом креманка с растерзанным мороженным и пустая пепельница.
Для полноты картины не хватает тлеющей сигареты и сизых колец дыма. Они могли бы плавать в воздухе, создавая иллюзию твоего присутствия…. Мне так хочется окунуться в неё, оторваться от окружающей суеты и вернуться.
Сижу и жду. Не знаю чего. Скорее всего, чуда. Но вместо него ко мне подплывает изрядно весёлый, не совсем молодой человек и, улыбаясь, гудит над моим ухом. Я настолько далеко сейчас, что не слышу слов. Пытаюсь сосредоточиться, понять, что он говорит, смотрю в ярко-голубые слегка осоловевшие глаза и на мясистый нос. Но когда мой взгляд опускается на губы, они почему-то замирают, сжимаются… Их владелец, не закончив свою мысль, наливается цветом кумача, резко разворачивается и покидает меня. Остается только рассматривать его широкую, квадратную спину, обтянутую дорогой синей тканью и залихватские кудряшки над безупречным воротником.
Снова