quem quer que estivesse atrás dele, já o encontrou uma vez. Ele tinha sido extremamente afortunado por eles não estarem atrás de suas garotas. Talvez eles não soubessem sobre as crianças. Da próxima vez, se houvesse uma próxima vez, talvez ele não tivesse tanta sorte.
Reid abriu o telefone, pegou o cartão SIM e o quebrou ao meio. Ele largou os pedaços em na tampa do esgoto. Enquanto caminhava pela rua, ele colocou a bateria em uma lixeira e as duas metades do telefone em outras.
Ele sabia que estava andando na direção da Rue de Stalingrad, embora não tivesse ideia do que faria quando chegasse lá. Seu cérebro gritou para ele mudar de direção, para ir a qualquer outro lugar. Mas aquele sangue-frio em seu subconsciente o obrigou a continuar.
Seus captores lhe perguntaram o que ele sabia de seus "planos". Os locais sobre os quais haviam perguntado, Zagreb, Madri e Teerã, tinham que estar conectados e estavam claramente ligados aos homens que o haviam capturado. Quaisquer que fossem essas visões - ele ainda se recusava a reconhecê-las como algo a não ser -, havia conhecimento nelas sobre algo que ocorreu ou iria ocorrer. Conhecimento que ele não sabia. Quanto mais ele pensava sobre aquilo, mais ele sentia aquela sensação de urgência incomodar sua mente.
Não, foi mais que isso. Parecia uma obrigação.
Seus captores pareciam dispostos a matá-lo lentamente pelo que ele sabia. E ele teve a sensação de que se ele não descobrisse o que era e o que ele deveria saber, mais pessoas morreriam.
"Monsieur." Reid foi surpreendido na sua meditação por uma mulher matronal em um xale tocando suavemente seu braço. "Você está sangrando", ela disse em inglês, e apontou para sua própria testa.
“Oh. Merci.” Ele tocou dois dedos na testa direita. Um pequeno corte havia encharcado o curativo e uma gota de sangue estava descendo pelo rosto. "Eu preciso encontrar uma farmácia", ele murmurou em voz alta.
Então ele respirou fundo quando um pensamento lhe ocorreu: havia uma farmácia dois quarteirões abaixo e outra acima. Ele nunca tinha estado lá dentro - não que ele se lembrasse disso, mas ele simplesmente sabia disso, tão facilmente quanto conhecia o caminho para o Pap's Deli.
Um calafrio correu da base de sua espinha até a nuca. As outras visões foram viscerais, e todas se manifestaram de algum estímulo externo, visões e sons e até cheiros. Desta vez não houve visão. Era uma lembrança clara, da mesma maneira que ele sabia onde se virar a cada placa de rua. Da mesma forma que ele sabia como carregar a Beretta.
Ele tomou uma decisão antes que a luz ficasse verde. Ele iria a esta reunião e obteria qualquer informação que pudesse. Então ele decidiria o que fazer, informar as autoridades talvez, e limpar seu nome em relação aos quatro homens no porão. Deixar que façam as prisões enquanto ele vai para casa para ver suas filhas.
Na farmácia, ele comprou um tubo fino de super-cola, uma caixa de curativos com o formato de borboleta, cotonetes de algodão e uma base que quase combinava com seu tom de pele. Ele levou suas compras para o banheiro e trancou a porta.
Ele tirou os curativos antigos que ele havia colado ao rosto no apartamento e lavou o sangue das feridas. Nos cortes menores, ele aplicou os curativos. Nas feridas mais profundas, que normalmente exigiam pontos, ele apertava as bordas da pele e colocava uma gota de super-cola, sibilando por entre os dentes o tempo todo. Então ele prendia a respiração por cerca de trinta segundos.
A cola queimava ferozmente, mas o ardor diminuía quando ela secava. Finalmente, ele alisou o rosto, havia contornos particularmente novos criados por seus antigos captores sádicos. Não havia como disfarçar completamente o olho inchado e a mandíbula machucada, mas pelo menos assim haveria menos pessoas olhando para ele na rua.
Todo o processo demorou cerca de meia hora, e duas vezes nesse período os clientes bateram na porta do banheiro (pela segunda vez, uma mulher gritando em francês que seu filho estava prestes a fazer na calças). Ambas as vezes Reid apenas gritou de volta: “Occupé!”
Finalmente, quando ele terminou, ele se examinou novamente no espelho. Estava longe de ser perfeito, mas pelo menos não parecia que ele havia sido espancado em uma câmara subterrânea de tortura. Ele se perguntou se deveria ter usado uma base mais escura, algo para fazê-lo parecer mais estrangeiro.
O interlocutor sabia com quem ele deveria estar se encontrando? Eles reconheceriam quem ele era - ou quem eles pensavam que ele era? Os três homens que vieram para sua casa não pareciam tão certos; eles checaram uma foto.
"O que estou fazendo?", Ele perguntou a si mesmo. Você está se preparando para uma reunião com um criminoso perigoso que provavelmente é um terrorista conhecido, disse a voz em sua cabeça - não essa nova voz intrusiva, mas a sua própria voz, Reid Lawson. Era o seu bom senso, zombando dele.
Então aquela personalidade confiante e decidida, a que estava logo abaixo da superfície, falou. Você vai ficar bem, ela disse a ele. Nada que você não tenha feito antes. A mão dele chegou, instintivamente, a apertar a Beretta enfiada na parte de trás da calça, escondida por sua nova jaqueta. Você sabe como fazer tudo.
Antes de sair da farmácia, ele pegou mais alguns itens: um relógio barato, uma garrafa de água e duas barras de chocolate. Lá fora, na calçada, ele devorou as duas barras de chocolate. Ele não tinha certeza de quanto sangue havia perdido e queria manter seu nível de açúcar alto. Ele bebeu a garrafa inteira de água como uma draga, e depois perguntou a um transeunte pela hora. Ele acertou as horas e colocou o relógio no pulso.
Eram seis e meia. Ele teve muito tempo para chegar cedo ao local de encontro e se preparar.
*
Estava quase anoitecendo antes que ele alcançasse o endereço que havia recebido por telefone. O pôr do sol de Paris lançou longas sombras no boulevard. 187 Rue de Stalingrad era um bar no 10º arrondissement chamado Féline, um conjunto com janelas pintadas e uma fachada rachada. Situava-se em uma rua de povoada por estúdios de arte, restaurantes indianos e cafés boêmios.
Reid parou com a mão na porta. Se ele entrasse, não haveria como voltar atrás. Ele ainda podia ir embora. Não, ele decidiu, ele não podia. Para onde ele iria? De volta para casa, para que pudessem encontrá-lo de novo? E vivendo com essas estranhas visões em sua cabeça?
Ele entrou.
As paredes do bar eram pintadas de preto e vermelho e cobertas de cartazes da época dos anos cinquenta de mulheres de rosto sombrio, piteiras e silhuetas. Era cedo demais, ou talvez tarde demais, para o lugar estar ocupado. Os poucos fregueses que circulavam falavam em voz baixa, curvados sobre suas bebidas. Um melancólico blues tocava suavemente em um aparelho de som atrás do bar.
Reid examinou o lugar da esquerda para a direita e de novo. Ninguém olhou de volta, e certamente ninguém ali parecia com os tipos que o haviam feito refém. Ele pegou uma pequena mesa perto da parte traseira e sentou-se de frente para a porta. Ele pediu um café.
Um velho encurvado deslizou de um banco e atravessou o bar em direção aos banheiros. Reid encontrou seu olhar rapidamente atraído pelo movimento, examinando o homem. Final dos anos sessenta. Displasia do quadril. Dedos amarelados, respiração ofegante - um fumante de charuto. Seus olhos voaram para o outro lado do bar sem mover a cabeça, onde dois homens de aparência grosseira e de macacão estavam tendo uma conversa silenciosa mas fervorosa sobre esportes. Operários. O da esquerda não dorme o suficiente, provavelmente pai de crianças pequenas. O homem da direita esteve em uma briga recentemente, ou pelo menos deu um soco; Suas juntas estão machucadas.
Sem pensar, ele se viu examinando as suas calças, as mangas e a maneira como eles apoiavam os cotovelos na mesa. Alguém com uma arma irá protegê-la, tentar escondê-la, mesmo inconscientemente.
Reid sacudiu a cabeça. Ele estava ficando paranoico, e esses pensamentos estranhos persistentes não estavam ajudando. Mas então ele se lembrou da estranha ocorrência na