зачем между ними рассыпаны точки…
Ведь на лживом узоре
я была бы даже свободней —
подбирая к характеру точек
свой ребусный почерк.
Только где же для вдохов моих
столько точек набрать?!..
Берега закончатся прежде,
чем морю живому начаться.
Бесконечность утонет в себе же:
сумасшедшая воля – кончаться,
И последнее слово… —
где каждый смелей и свободней,
сочиняя последней потере
свой свадебный берег.
Правда иллюзий
Не будет в этой правде света.
И снег покинет зимний город
Искать (по книжкам) пряность лета
И закипать от нежной ссоры.
А правда?.. Кто ее разыщет
По траекториям желаний?..
Верните мне страницу книжки —
И я сама той книгой стану.
Иллюзии
Р. Баху
Двери плотней закрывались от мира.
Мир изнутри размышляет – о вне.
Целой вселенной вертелась квартира.
Ящиком гни’ло всё, что за ней.
Мир изначально не равен другому
миру другого, рожденного жить
вне общих мерок общего дома…
Есть ли реальность? Где она спит,
чтобы вернуться как будто знакомой —
вечность иллюзий
на время
дробить…
Мы проснёмся в своей стране
Подушки сшиты
вдоль всех бессонниц.
Строка единая.
Ты – един.
Ночами темными
белым звонницам
стихи сплетаю
из паутин
страны несбывшихся ожиданий
и клятв, нарушенных
в полчаса.
В такой стране
все дома —
вне зданий,
кровать —
вне дома,
сон – вне…
Глаза
не успевают
схватить порядок
среди бессмыслицы бардака.
И только ты —
смысл
двойных загадок —
сцепляешь строчки
вне строк стиха.
Калейдоскоп
не познал симметрии.
Сплетенной мысли разорван край.
Я просто – ВНЕ!
А мой сон обветренный
в тебе находит
и стыд,
и храм.
Пускай счастливица,
где-то,
праздная,
и даже сладкая,
явь чужих.
Моя бессонница грустноглазая
рвет паутины.
И ветер стих…
За осенью
Не опылится душа,
не будут скрипки играть
на паутине осенней,
вживляя звуки в закат;
цветному ветру шуршать
в его зевающей лени
еще позволят минуту,
и цвет свернется назад —
в ладони белого мира,
где снежных радуг покоя
ждет