плывут, печальные слегка,
бесснежные, пустые облака.
Как сильно пахнет снегом в ноябре,
когда привычно встанешь на заре
и по знакомой улочке пойдёшь
через холодный моросящий дождь.
Как сильно пахнет снегом в ноябре
от голых веток, от земли, от рек,
когда, как вестник снежной той поры,
в лицо ударит колющий порыв!
И город под внезапно чистым небом
весь смутным ожиданием томим…
Как густ он, запах снега, перед снегом!
А в снегопад он еле уловим.
Вечный огонь
Найдётся ль сплав надежнее и крепче?
Лучи прямые чётки и тверды.
И рвётся пламя из пятиконечной,
тревожно бронзовеющей Звезды.
И скорбь, и сила в колыханье пламени.
Приди к нему. И пристально взгляни:
на небосклоне человечьей памяти
горят, как звёзды, Вечные огни.
Позолоченный переулок
…Я делал вид, мол, всё равно,
что ночь почти весь парк раздела,
и, будто бы листок в окно,
мне в душу грусть не залетела.
Я делал вид, мол, всё равно,
что занесли в почтовый ящик
с газетою – ещё звенящий
листок, пылающий красно…
Когда сквозь утро озабоченно
мы шли в привычные дела
и переулок «позолоченным»
ты с чувством громко назвала, –
я словно не придал значенья,
весь занят вроде темой дня…
Лучи осеннего свеченья
всё ускользали от меня…
…Я это знал, и знал давно,
как щёки милой пахнут снегом,
как сильно дождик пахнет небом,
но делал вид, мол, всё равно.
Ведь кто-то, в радостном порыве,
сражён октябрьской красотой,
когда-то с трепетом, впервые
назвал вдруг осень золотой…
И он предчувствовал едва ли,
что те слова – затрут, заносят.
Чего мы только не назвали
словами «золотая осень»…
…Листок кружится, как пропеллер,
красна от зорьки речки гладь.
Но нужно бережней, скупее
писать о том и восклицать.
Слова устали от бряцанья
цепей эпитетов лихих.
И неуёмным восклицаньем
мы обесцениваем их.
И, каплю спутав со звездой,
неси в душе тот свет отточенный…
…Как ты сказала? Позолоченный?
А был когда-то – золотой.
«На белом экране зимы…»
На белом экране зимы
замедленный фильм о деревьях.
С каким неподдельным доверьем
и смотрим, и чувствуем мы.
Ты знаешь, приходит пора,
когда, обновленье почуя,
мы, чувства и мысли врачуя,
хотим стать добрей, чем вчера.
Тогда и приходим мы в парк,
что ёлкой, как в детстве, пропах.
И первое слово: «Как тихо…»
Мелькает оранжевый свитер –
добра эта лыжница