требует вездесущий Британский финансовый регулятор[2].
– Премию за своп[3], как обычно, ты переводишь на наш оффшорный счет на Кипре, хорошо? – говорю я, открывая разные системы. Надо, что бы выглядело так, что все эти сделки не связаны между собой, иначе моему прекрасному работодателю придется выложить кругленькую сумму для обеспечения этой транзакции. Единственный человек, который знает, что эти сделки связаны, это человек, который их регистрирует. То есть – я.
– Да, только заведи его отдельной сделкой на Кайманах, а нас тут шариатские законы, сама знаешь, проценты нельзя получать, – умиротворенно говорит Ахмад под крики чаек на заднем фоне.
– Уже сделала, – отвечаю я, переключаясь на следующий запрос от Римской католической церкви на свопцион[4] в сербском динаре.
Господи, как я буду это котировать? Сколько надбавки необходимо заложить?
Красная строчка: «Px +», означающая «Где моя гребанная цена?», уже достала мигать у меня перед глазами, и я котирую «5.5–6 %» – достаточно широко, на случай, если рынок резко двинется против меня. Уровень адреналина в крови зашкаливает, так как каждая десятичная дробь может стоить мне десять тысяч долларов.
Появляется новая красная строка: «Рыночный спред[5] 0.2 %. Px +».
– Какую цену ему давать? – спрашиваю я Деву Марию, как старшую по званию, разрываясь между другими запросами и Ахмадом, который требует официального подтверждения своей сделки.
– Осторожно! Эта церковь обдерет тебя как липку! – выкрикивает она в ответ своим металлическим голосом.
– Да знаю я, – говорю, пересчитывая свопцион, но цифры хаотично прыгают по экрану, от чего мне становится не по себе. Влетать в минус совершенно не хочется. Алекс по головке не погладит.
На мгновение я останавливаюсь, увидев худое, уставшее лицо в отражении одного из своих мониторов. Оно смотрит на меня посреди мерцающих цифр как мрачный призрак… непонятно только кого…
Неожиданно ко мне подбегает раскрасневшийся трейдер и орёт:
– Ты какого хрена завела этот ливийский своп мне в реестр?! У тебя что – совсем голова в жопе?
– Сорри… – лихорадочно оправдываюсь я, всё ещё пытаясь трясущимися руками котировать словенскую церковь: «4.7–4.9 … 4.1–4.3…»
– Ты что не понимаешь, что ты запорола весь наш чистый баланс! – разрывается трейдер. – Все эти ваши стрёмные платежи регистрируются на специально созданный механизм. Срочно перебукируй, пока нас не оштрафовали!
– Окей, – всхлипываю я, – «5.6–5.8…»
– Сейчас же! – он яростно плюется слюнями прямо мне в ухо.
– Хорошо, – я в панике переделываю регистрацию.
– Катя, твой телефон звонит, – отвлекает польская курва.
– Я занята, – резко отвечаю я.
– Там говорят, что это срочно, – надоедает она, вытягивая меня из пучины красных мерцающих чатов и незаконченных регистраций.
Я делаю глубокий вдох.
– Добрый день, чем могу помочь?
– Это