Конец мая. Анна Сулацкова

какой-то звук. То ли полувсхлип. То ли полустон.

      Настороженно останавливаюсь.

      – Слышала?

      Девочка кивает.

      – Там, – она показывает куда-то в сторону высокой сосны.

      Я вскидываю винтовку и медленно двигаюсь к ней. Внутренний голос приказывает:

      Убегать, спасаться.

      Это единственное, что у нас еще осталось.

      Но мои ноги сами несут меня к дереву, и я замечаю человека. На первый взгляд, он выглядит так. Парень. Волосы оттенка, колеблющегося между блондином и выгоревшим на солнце шатеном. Он одет в майку и грязные брюки.

      От него несет рвотой, и кровью.

      –Эй, ты, – мне удается говорить ровным голосом, – Встань и подними руки. Я должна их видеть, – я повторяю всегда одну и ту же фразу.

      Парень поднимает только голову.

      – Ты слышал, что я сказала?! – я практически тыкаю в него дулом своей винтовки.

      – Не могу, – хрипло отвечает он, его лицо бледное и покрыто потом.

      – Как я узнаю, что ты не захватчик?

      Я уже знаю ответ.

      Они так не выглядят. Так выглядят только выжившие.

      Но я все равно не могу опустить свое оружие. Он говорит, как пьяный, и его потрескавшиеся губы усмехаются.