гроздья на ветвях рябин,
поникших в ожидании морозца.
Ока в туман укутывает плёс,
напоминая мне, что очень скоро
порасплетутся косы у берёз,
уснут голубоокие озёра.
Пускай уходит старое на слом,
а новое – томительно бескрыло,
но с нами – эта роща за селом
и всё, о чём она отговорила.
«Тускнеет звёздный лазурит…»
Тускнеет звёздный лазурит
и там, где чуть светлее высь,
наносит нежный лак зари
рассвета трепетная кисть.
ложится солнечный узор,
и оживает спящий лес
под петушиный переспор.
Ещё плутает у земли
туман – парное молоко,
а в розовеющей дали
плывут пастели облаков.
Вселяя радостный кураж
в людские сонные сердца,
рисует утренний пейзаж
рука Небесного Творца.
Как видно, и Творец влюблён
и в эти росы на траве,
и в этот птичий перезвон
в размытой солнцем синеве.
«На небе росчерк журавлиный…»
На небе росчерк журавлиный
отметкой осени завис:
на хмурый дол роняет высь.
Леса уже полунагие,
и летний жар помалу стих, —
и вторит птичьей ностальгии
багряных листьев белый стих.
Я, как открытые страницы,
читаю тихий листопад, —
и век серебряный мне снится,
а звоны сердца, как набат.
«На бронзово-медную вязь…»
На бронзово-медную вязь
ажурноузорных сплетений
накинул жемчужную бязь
нестойкий морозец осенний.
Брожу по безмолвью один,
а иней – пушком серебрится
в поблёкших кудряшках рябин,
на дремлющих елей ресницах.
Когда в облетевших лесах
студёные ветры задуют,
ложатся на скатерть листа
плоды одиноких раздумий.
«Где-то там, на степном перегоне…»
Где-то там, на степном перегоне,
где-то там, у таёжной реки
отзвенели подковами кони —
зоревых моих лет рысаки.
Растеряли подковы по тропкам,
обронили в дорожную пыль,
подминая копытом торопким
васильки, иван-чай и ковыль.
Я и нынче такой же рисковый,
но судьба справедлива ко мне:
по крылечкам прибиты подковы
от моих легкокрылых коней.
Память
«Мне всё запомнилось, поскольку…»
Мне всё запомнилось, поскольку
была за окнами война:
разбил я банку, и осколки
смешались с зёрнами пшена.
Во рту – ни маковой росинки,
и мама – кончиком пера —
пшено при свете керосинки
перебирала до утра.
С тех пор душою обмираю,
когда скупую жатву жну,
слова пером перебирая —
строку