Олега Лундстрема. Они сейчас играют в ресторане «Татарстан». Мороженое поедим.
Она переступила на каблучках.
– Как это у вас все все быстро получается…
– А чего тянуть резину.
Посмотрел на часы.
– В семь жду вас у входа. Успеете?
Она поправила накладное плечико на платье:
–Успею.
Летний вечер в «Татарстане», проходной эпизод как он думал, не обещавший серьезного продолжения, повернул вполне устраивавшую его холостяцкую жизнь в неожиданное русло.
Она пришла на свидание раньше него. Шагая от троллейбусной остановки через дорогу он увидел у входа в ресторан знакомую фигурку. На ней было то же цветастое шелковое платье, в котором она приходила на работу и в котором он увидел ее впервые в приемной ректора. Единственным дополнением к наряду был повязанный на шее голубой шарфик в мелкий горошек. Под цвет глаз.
– Вы такой нарядный, – окинула его взглядом.
Вырядиться в единственный выходной коверкотовый костюм было с его стороны просчетом: выглядел он рядом с ней откровенным пижоном.
– Надо же вам как-то понравится, – произнес в оправдание.
– Зачем… – передернула она плечами.
Шла впереди него в полутемном вестибюле, нога за ногу в чулках телесного цвета, озиралась по сторонам. Глянула проходя мимо в напольное зеркало, поправила высоко взбитые волосы.
«Красивая, – подумалось, – с такой где угодно не стыдно показаться».
Они нашли свободный столик у окна с расплывшимся пятном на скатерти и неубранной посудой, уселись.
Вряд ли она бывала часто в ресторанах. Выглядела скованной, озиралась по сторонам. Сделала попытку помочь подошедшему с подносом официанту-татарину убрать остатки посуды, тот остановил ее с усмешкой.
Вернула не глядя протянутую карту меню:
– Выберите сами…
Готовясь к свиданию он достал хранимую под стопкой белья в шкафу пачку перевязанных резинкой пятирублевок – гонорар за напечатанную статью в журнале. Пересчитал: сорок пять рублей, более чем достаточно.
– Селедочка «под шубой», – диктовал официанту. – Салат «оливье». Посоветуйте что-нибудь из мясного?
– Можно бифштекс, – скучая произнес официант. – Котлеты по-киевски…
– Вот! Котлеты по-киевски… Как вам? – глянул на Юлию.
Она пожала плечами.
– Бутылка шампанского, – перечислял он…
– Есть розовое игристое… – официант строчил в блокноте. – Полусладкое.
– Давайте!
– Плитка шоколада, – продолжил за него официант. Скосил глаза на Юлию. – Кофе на десерт, фрукты…
– Замечательно!
– Кажется, собирались есть мороженое, – усмехнулась она, когда официант исчез. – И слушать джаз.
– Будет и джаз и мороженое, – он ослабил галстучную удавку на шее. – Кстати. Друзья зовут меня Алексей. Некоторые даже Леша.
Она залилась краской:
– Запомню.
… Вечер был в разгаре, ресторан переполнен,