Саша Чекалов

Свой ломоть вечности


Скачать книгу

из форточки…

      Но эти ж —

      когда война – стальной волной

      готовы встать! А ты – всё едешь…

      действительно, как неродной.

      …Идут дожди – внутри ни струйки.

      Снаружи холод – тут тепло…

      Уже последние Валуйки

      сквозь запотевшее стекло

      едва видны… И снова сосны…

      И что теперь?

      А что! Читай.

      …Линор Горалик тоже солнце.

      Плюс Родионов – тоже сталь…

      Земля!

      …Всё писать:

      ради Цели. Чтоб «не во зло»…

      Повторять и себе, и другим: «Фуфло»…

      Батлы организовывать… и сдавать

      (их ещё принимают! – вон, видишь: хвать…),

      гармонично на фоне любом смотрясь

      (вот, окошко аптеки: всё взял – и хрясь…),

      отличаясь едва ли по масти от

      мути дна (где повсюду мазут, тавот…).

      А клубящийся óблака белый бок —

      тот единственный чувству доступный бог,

      ожидание с коего… шерсти, что ль? —

      не спасает от чёрной тоски…

      Но – стой! —

      если наземь упасть и припасть к земле,

      ощутишь: там ведь жизнь…

      и она – в тепле

      потаённого Смысла… Клубочек змей?

      Да.

      Но так же и прущий из норки шмель…

      И куда-то девавшиеся лаве.

      И гусиного лука звезда в траве.

      И дворняги бегущей дикарская стать.

      И бунтарская мощь нежелания встать…

      Ты пиши, ничего. Невелик урон.

      Или просто лежи и считай ворон.

      Никому до тебя не достать, не ной,

      это главная тайна земли родной.

      Травяной ли мешок или волчья сыть,

      коль упал —

      тебя незачем ей косить,

      той напасти туманной, той серой мгле,

      что законна давно на родной земле.

      Не достанут ни ящур уже, ни сап…

      только лень:

      подкрадётся, как кот, – и цап!

      …Что, земеля? Навязло оно в зубах?

      Ничего…

      Вот допишешь, и сразу – бах…

      Загнанные

      Вот и вечер… Я пялюсь наружу.

      Темнота – как в укромное лаз.

      Да и ладно… Ничем не нарушу

      тёплой ласки светящихся «глаз».

      Если раньше горела напротив

      пара окон (а то и одно),

      то теперь-то все дóма: на МРОТ их

      могут кинуть… И жарит оно

      в каждой комнате каждой ячейки

      этих сотов, раздельных навек, —

      рукотворное солнце… На чеке —

      тыщи две… Но взгляни-ка наверх!

      А ведь там, выше крыш —

      небо настежь

      распахнулось, ненастное, – вдрызг

      обрекая всех нас на ненастье ж…

      и – сверкая

      сапфирами

      брызг.

      Детский стишок №2

      я ведмедик в утлых валеночках,

      а погодка – фу… И те,

      кто освободит едва ли нас,

      моё