können wir ein anderes Mal in Ruhe darüber reden...“
In diesem Augenblick klingelte es am Eingang. Abby ging zur Tür des geräumigen Ein-Zimmer-Apartments.
„Wer ist da?“, fragte sie über die Sprechanlage, ehe Lee Trenton es verhindern konnte.
Eine sonore Stimme meldete sich. „UPS-Paketservice. Ich habe eine Sendung für Sie.“
Abby öffnete die Tür.
Ein Mann in einer bis über die Hüfte gehenden, taillierten Lederjacke und dazu passenden Lederstiefeln stand auf dem Flur. Eine dunkle Strickmütze bedeckte fast die gesamte Stirn.
Der Mann in Leder blickte an Abby vorbei in Lee Trentons Richtung und griff unter seine Jacke. Abby sprang zurück, während eine Automatik mit Schalldämpfer unter der Lederjacke hervorgezogen wurde.
Trenton griff unter sein Jackett und riss einen kurzläufigen Revolver hervor.
Aber er kam nicht mehr zum Schuss.
Zweimal kurz hintereinander ertönte ein Geräusch wie bei einem heftigen Niesen. Das Mündungsfeuer leckte blutrot aus dem Schalldämpfer heraus. Trenton zuckte und sackte erst auf die Knie, ehe er mit dem Gesicht nach vorn zu Boden fiel.
Abby wich zurück und schrie.
Der Mann in Leder richtete seine Waffe auf sie und drückte noch einmal ab. Getroffen sank sie zu Boden und blieb regungslos liegen. Blut sickerte aus einer Schusswunde an ihrem Kopf.
Der Killer trat in die Wohnung, schloss die Tür hinter sich und sah sich um.
Ein zynisches Lächeln spielte um seine Mundwinkel.
Für jemanden, der in den letzten Jahren so gute Geschäfte gemacht hat, hast du aber ziemlich stillos gelebt, Lee Trenton!, dachte er grinsend
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12
Milo und ich parkten vor einem einfachen Brownstone-Bau in der West 10th Street. Lee Trentons Adresse lag im vierten Stock.
Das Haus war gepflegt, verfügte aber über keinerlei besonderen Luxus und auch nicht über besondere Sicherheitstechnik. Die Mieten waren in dieser Gegend aber auf Grund der zentralen Lage trotzdem gepfeffert.
Wir klingelten nicht bei Trenton, sondern bei einem der anderen Mieter, der uns hereinließ, nachdem wir uns mündlich als FBI-Agenten vorgestellt hatten.
Mit dem Lift ging es dann hinauf in den vierten Stock.
Wenig später standen wir vor Trentons Tür. Aus der Wohnung waren Geräusche zu hören.
„Das hört sich an, als würde dort jemand einen Umzug beginnen!“, meinte Milo und drückte auf die Klingel.
Die Geräusche verstummten.
Nichts geschah. Wir postierten uns rechts und links der Tür, die Hand an der Dienstwaffe.
„Mister Trenton, hier spricht das FBI! Bitte machen Sie die Tür auf! Wir müssen dringend mit Ihnen sprechen!“
Im nächsten Moment folgten fünf kurz hintereinander abgegebene Schüsse. Die großkalibrigen Projektile stanzten daumengroße Löcher in die Tür.
Anschließend waren auf der anderen Seite schnelle Schritte zu hören.
Ich schnellte vor, zog die Dienstwaffe vom Typ SIG Sauer P226 und stürmte los.
Zwei Schritte weit kam ich.
Dicke, blassgrüne Schwaden zogen mir entgegen, die die Augen tränen ließen.
Der Nebel war so dicht, das kaum etwas sehen konnte.
Nur eine schattenhafte Gestalt. Ein Mündungsfeuer blitzte durch den Nebel hindurch.
Kein Schussgeräusch.
Die Kugel zischte dicht an mir vorbei. Ich feuerte zurück ins Nichts hinein. Das Geräusch einer zerspringenden Fensterscheibe war zu hören.
Dann war die Gestalt verschwunden.
Ich kämpfte mich durch den beißenden Nebel und presste mir dabei mein Taschentuch vor die Nase.
Ein paar Schritte vor mir lag dir Leiche einer jungen Frau.
„Zurück, Jesse!“, rief Milo – und er hatte Recht.
Ich taumelte zurück zur Tür und hustete erbärmlich. Brechreiz machte sich bemerkbar. Wer diese Wolke durchquerte, war anschießend kampfunfähig.
Milo klingelte inzwischen an der Tür der Nachbarwohnung und klopfte heftig gegen die Tür. „FBI! Machen Sie die Tür auf!“
Ich erholte mich unterdessen einigermaßen.
Ein Mann von Mitte vierzig öffnete die Tür der Nachbarwohnung.
„Was wollen Sie?“
„Gehen Sie zur Seite!“, forderte Milo und hielt ihm seinen Dienstausweis unter die Nase. „Wir müssen durch Ihre Wohnung.“
„Aber...“
„Gibt auf Ihrer Seite des Hauses Feuerleitern?“
„Ja.“
„Dachte ich mir!“
Milo stürmte voran. Ich schnellte hinterher. Der Wohnungsbesitzer, an dessen Tür der Name ‚Mark Leslie Nelson’ stand, sah uns verdutzt hinterher.
Mit schnellen Schritten war Milo durch das Ein-Zimmer-Apartment geeilt und hatte die Balkontür erreicht. Ich war ihm dicht auf den Fersen. Milo öffnete die Tür und wir traten ins Freie.
Aus Trentons Wohnung quollen blassgrüne Tränengasschwaden.
„Das ist aber ein anderes Zeug, als unsere Kollegen von der City Police verwenden“, meinte Milo.
„Aber mindestens genauso wirksam!“, gab ich zurück und versuchte den Drang zu unterdrücken, mir die Augen zu reiben.
Ich ließ den Blick schweifen.
Eine Feuerleiter war von Trentons Balkon aus gut zu erreichen.
Über sie war der Täter vermutlich geflüchtet.
Vor uns lag ein Hinterhof, der von mehrstöckigen Gebäuden umgeben war. Offenbar sollte der gesamte Komplex gründlich saniert werden. Das Gebäude auf der Rechten war eine entkernte Ruine ohne Fenster. Offenbar wurde das Haus gerade abrissfertig gemacht. Auf der Linken war bereits ein acht Stockwerke hoher Rohbau zu sehen, der zeigte, wie sich die Eigentümer die Zukunft vorstellten.
Die Arbeiten ruhten zurzeit. Wie ich später erfuhr, gab es Unstimmigkeiten über die Zahlung einiger Zwischenrechnungen.
Der Asphalt auf dem Mittelplatz war von feinem Zementstaub bedeckt. Der Wind wehte ihn aus dem Neubau, sodass eine feine Schicht davon auch die Baumaschinen und den Kran der Abrissbirne bedeckte.
Frische Fußspuren fanden sich dort – gleich im Anschluss an das Ende der Feuertreppe.
Leider verloren sie sich bereits nach wenigen Schritten.
Milo telefonierte mit unserem Field Office an der Federal Plaza. Ich überkletterte inzwischen die Balkonbrüstung und machte einen Satz, sodass ich auf dem nächsten Absatz der Feuertreppe landete.
„Warte,