твої, майстре…»
Най живуть штрихи твої, майстре,
бродячого майстра.
Тебе не конфіскують… Я по рамена
секвестрований
в голубій грозі.
Лікування грязями ніколи не мав страх,
Та лікуюся світом не раз, а по кілька разів.
Що знаю в розіп’ятих струмках… нерозумну раду
Лаконічне небо… Скров’янілий сорочки рукав.
Як град капусту скалічу, а таке знано градом
І до чого його темперамент, то вдача стійка.
Планерую понад світом, неначе листочок з ільма
Кора, кориченька так,
Буденна ільмова кора.
Мариністка – береза.
То най буду березою… Не дендрарним
підстриженим
дивом.
На рабатках долі. Вона не собачкам сквер.
То я згоден на ваш справедливий секвестр.
«Я проведу червону паралель поміж кілками…»
Я проведу червону паралель поміж кілками
До виноградних ліній той слід від літака,
До ванни абрикосових суцвіть не доберуть руками.
Тим більше до зірок примхливих естакад.
Дроти між щупалець лози? – невинні рудименти,
Стоїть у черзі дощ, десанти шле іржі.
Я кваплюся. Ростуть боргів проценти,
Ростуть захланності непрохані шаржі.
Трава горить – їй черга в крематорій,
І небо зім’яте – з яких ото картин?!
А хтось спокійно пише у конторі
За мороком мережаних гардин.
І лози стали б шлангами, пожежниками б стали,
А ти спостерігач, байдужий до пожеж.
Куди тобі до виноградної печалі,
Хіба її у сей момент збагнеш?!
І лози порозчиняні, ніщо не допоможуть,
Кричали б, може, на усі світи.
А я тоді дивитися не можу,
Коли з пожежі душу маєш ти.
ПАМ’ЯТЬ
Не споюйтесь, буки, живицею,
Най не буде в житті так спрагло,
Задивляйтесь під вії глицеві,
Де любов помирає
нагло.
Помирає?
Може, грає?
Хтось програє.
Водограї?
Скрипкограї!
Ще не знаю…
Я із травами, з небом
роздвоєний,
А сутінки світлові —
пастками.
Воскресають для мене воїни,
Воскресають в цілому й частками…
Із ялини, з верховини,
З дивовижної бистрини
Вималювала днина
Темні контури
Людини.
«А серпня карта бита…»
А серпня карта бита,
Серпнева карта впала,
Роки – не картярі. Та я зате картяр.
Декади спеки! Вас занадто мало
І для того хронічного життя.
Ліхтар тут одинокий.
Нас не так багато.
Із АТП знайомі водії.
А сальська ніч торгує вже агатом,
при світлові не бачу козирі мої.
Ростсвантажтрест освітлений
І балка з полинами.
Грай, серпню мій. Козачий твій азарт.
Хоча й не все залишиться