вереница
Влечет, усталый теша взгляд.
И неразгаданные лица
Из пепла серого глядят.
Встает ласкательно и дружно
Былое счастье и печаль,
И лжет душа, что ей не нужно
Всего, чего глубоко жаль.
А. А. Фет
Предисловие
Прошу вас простить автора за то, что он так неумело поведал вам эту печальную, но трогательную историю. Могу сказать с уверенностью, что она произошла на самом деле, так как знаю, что в этом мире есть сотни Старых художников, что не исполнили своей мечты, или же исполнили ее, но не стали счастливее. Нам остается только догадываться, каким трудом достается им смирение, однако то, что где-то внутри нас есть целые миры и их герои, помогает верить в надежду о спокойном творчестве.
Автор старался вложить в это произведение то, что так необходимо было передать. Ничего нового, но зато хорошо забытое, крепкое духом времени.
Я желаю каждому художнику, а именно любому творцу, идти к своей мечте до самого конца, если он уверен, что это стоит того.
Глава 1
За маленьким столом, в одной обшарпанной квартирке, сидел Старый художник. Старый он – в силу своего возраста, а художником стал совсем недавно, хоть и мечтал об этом всю свою жизнь.
Последние семь лет он неустанно трудился над своей первой и единственной Картиной, в которую вложил все, что так хотел передать людям и всему миру. Он рисовал ее днями и ночами, стоя на коленях, приставив ее к стене на дряхлый табурет вместо мольберта. Рисовал неустанно, словно теперь только ей и жил. Мало ел, мало спал, и почти не выходил из дома, из-за чего казался соседям очень замкнутым и нелюдимым. Но она должна была говорит с миром от его лица, должна была передать ему нечто важное, что Старый художник смог понять лишь недавно. И когда он наконец закончил ее, он испытал такое облегчение, которое не смогла бы подарить ему сама смерть.
В том, что однажды она станет знаменита, он нисколько не сомневался – она разительно отличалась от всех остальных, а потому непременно должна привлечь внимание. Уже завтра ее впервые представят в галерее, на публике, и Старый художник твердо решил прийти туда к самому открытию, чтобы увидеть лица всех людей, что взглянут на нее. Для этого нужно было лечь пораньше, чтобы легко проснуться, но волнение не давало ему покоя. Оставалось только не спать всю ночь.
Замечтавшись, он даже представил, как у него берут интервью, и стал тихо нашептывать в темноту возможные ответы: «да, эту картину он рисовал сам, в одиночку. Да, он никогда не оканчивал художественной школы или академии, а рисовать его учил отец. Да, конечно, в этой картине скрыто нечто великое…» Он воображал так много, но что поделать. Люди любят грезы, не так ли?
Он думал о прошлом и вспоминал годы, когда жизнь к нему была ужасна несправедлива. Тогда он мог лишь мечтать о том, что однажды окажется настолько свободен, что сможет посвятить себя искусству. Но теперь все было иначе. Он закончил то, что так давно хотел. Теперь картина говорит за него, и он знает, что жил не напрасно.
Он так же думал и о Дочери. Когда то, когда она была еще малышкой, только она и была его верным другом, и знала, о чем мечтает отец. Она скоро должна выйти замуж за Владельца галереи, в которой сейчас висит его картина, и посещает все новые выставки. Завтра Дочка непременно будет там и узнает, что он сделал. Тогда она обязательно поцелует его в дряблую щеку и обнимет. Они так давно не виделись. После смерти его жены, она совсем не навещала его, ведь уже не верила, что когда-нибудь он сможет добиться своего. Но теперь все будет иначе. Она скажет, что гордиться им, и они смогут общаться так же, как и раньше, когда он рисовал для нее цветы и милых зверюшек, а она широко улыбалась ему, обещая однажды тоже стать художницей. В такие моменты он доставал из кармана маленькую белую пуговицу в виде мотылька – свою семейную реликвию, и говорил, что однажды передаст ее ей, как его отец когда-то передал ему.
Но вот возбуждение сменила усталость. К несчастью, незаметно для себя, он все же заснул ближе к рассвету. Теперь, за маленьким столом, в одной обшарпанной квартирке, уже спал Старый художник, что проснется, увы, лишь к обеду.
В галерее уже гудела восхищенная толпа. Из доброй сотни картин, выставленных там, всех привлекла лишь одна, в потрескавшейся деревянной рамке, висящая еле приметно в самом дальнем углу. Выставить ее жадный Владелец галереи согласился лишь потому, что Старый художник, молившей его об этом, был отцом его невесты. Сама картина ему жутко не понравилась, ведь была совсем не современной, и он даже не стал делать для нее подписи. Но он никак не ожидал, что именно она привлечет столько внимания. Проходя мимо творений модных и знаменитых художников, с отрешенным видом делая с ними фото или просто молча рассматривая бесконечные квадраты, хаотичные мазки и разноцветные брызги, они вдруг натыкались на нее, висящую в конце, и замирали. Они забывали сфотографировать ее, забывали, что говорили о чем-то, и вглядывались