wußte er, daß er sich geirrt hatte. Zwei Männer. Sie unterhielten sich halblaut. Sie patschten sich den Schnee von den dicken Segeltuchhandschuhen. Ein Streichholz zischte. Einer stand so dicht bei Stahmer, daß der Agent den Druck seines Körpers spürte. Die Pistole, überlegte er. In der Tasche. Aufspringen! Schießen! Noch zwei Morde? Nein! Stahmer atmete so knapp, daß der Brustkorb drückte. Wenn Georg jetzt kommt, dann …
Da waren sie wieder, die Zischlaute. Wieviel Konsonanten hat ein Satz? überlegte Stahmer. Dann hörte er die Gefahr. Heu wurde gewendet. Die Gabel fuhr in den Stapel. Fest. Ruckartig. Systematisch. Stahmer schloß die Augen. Wieder zischte die Gabel durch die Luft. Ganz nahe. Der nächste Stich mußte in seinen Leib rasen. Er wollte aufspringen. Er war wie gelähmt … Die Gedanken klebten im Kopf. Ein Stich tobte in der Hand. Schon? überlegte der Agent.
»Zschsch«, sauste die Gabel wieder durch die Luft. Knapp neben ihm.
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