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Alexandre Dumas
Die Frau mit der Samtkette
Impressum
Texte: © Copyright by Alexandre Dumas
Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke
Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel
Verlag:
Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag
Gunter Pirntke
Mühlsdorfer Weg 25
01257 Dresden
Inhalt
Kapitel 2: Familie Hoffmann
Kapitel 3: Ein Liebhaber und ein Narr
Kapitel 4: Meister Gottlieb Murr
Kapitel 5: Antonia
Kapitel 6: Der Schwur
Kapitel 7: Eine Pariser Sperre im Jahr 1793
Kapitel 8: Wie die Museen und Bibliotheken geschlossen waren, aber der Place de la Révolution geöffnet war
Kapitel 9: Das Urteil von Paris
Kapitel 10: Arsène
Kapitel 11: Die zweite Aufführung von "Das Urteil von Paris"
Kapitel 12: Der Schlaf
Kapitel 13: Das Porträt
Kapitel 15: Nummer 113
Kapitel 16: Das Medaillon
Kapitel 16: Ein Hotel in der Rue Saint-Honoré
Kapitel 1: Das Arsenal
Es war der 4. Dezember 1846. Da mein Schiff seit dem Vortag in der Bucht von Tunis vor Anker lag, erwachte ich gegen fünf Uhr morgens mit einem jener Eindrücke tiefer Melancholie, die einen ganzen Tag lang das Auge feucht und die Brust geschwollen machen.
Dieser Eindruck entstand durch einen Traum.
Ich sprang von meinem Gestell herunter, zog mir eine Hose an, ging an Deck und sah mich vor und um mich herum um.
Ich hoffte, dass die wunderbare Passage vor meinen Augen meinen Geist von dieser Besorgnis ablenken würde, die umso hartnäckiger war, als sie eine weniger reale Ursache hatte.
Ich hatte in Schussweite den Steg vor mir, der sich von der Festung La Goulette bis zur Festung des Arsenals erstreckte und den Schiffen, die vom Golf in den See eindringen wollten, einen engen Durchgang ließ. Dieser See, dessen Wasser so blau war wie der Himmel, den es widerspiegelte, war an einigen Stellen durch den Flügelschlag einer Schar von Schwänen aufgewühlt, während auf Pfählen, die in einiger Entfernung gepflanzt waren, um Untiefen anzuzeigen, ein Kormoran regungslos stand, wie jene Vögel, die auf Grabmälern geschnitzt sind, die, fiel plötzlich mit einem Fisch im Schnabel an die Wasseroberfläche, verschluckte den Fisch, kletterte wieder auf seine Stange und nahm seine schweigsame Unbeweglichkeit wieder auf, bis ein neuer Fisch, der in seiner Reichweite vorbeikam, seinen Appetit anregte und ihn, seine Trägheit überwindend, wieder verschwinden ließ, nur um wieder aufzutauchen.
Und die ganze Zeit, von fünf Minuten zu fünf Minuten, wurde die Luft von einer Reihe von Flamingos durchzogen, deren violette Flügel sich von dem matten Weiß ihres Gefieders abhoben und die, ein quadratisches Muster bildend, wie ein Kartenspiel aussahen, das nur aus Karo-Assen bestand und in einer einzigen Linie flog.
Am Horizont war Tunis, das heißt, eine Ansammlung von quadratischen Häusern, ohne Fenster, ohne Öffnungen, die sich in einem Amphitheater erhoben, weiß wie Kreide, und sich mit einzigartiger Schärfe gegen den Himmel abhoben. Zur Linken erhoben sich, wie eine gewaltige zinnenbewehrte Mauer, die Berge von Plomb, deren Name auf ihre dunkle Färbung hinweist; an ihrem Fuße krochen der Marabut und das Dorf Sidi-Fathallah; zur Rechten konnten wir das Grab des heiligen Ludwig und die Stelle, an der einst Karthago stand, erkennen, zwei der größten Erinnerungen, die es in der Geschichte der Welt gibt. Hinter uns schaukelte die Montézuma vor Anker, eine prächtige Dampf-Fregatte von vierhundertfünfzig Pferdestärken.
Sicherlich gab es etwas, um die am meisten beschäftigte Phantasie abzulenken. Beim Anblick all dieses Reichtums hätte man den Tag davor, den Tag danach und den Tag danach vergessen. Aber mein Geist war, zehn Jahre entfernt, hartnäckig auf einen einzigen Gedanken fixiert, den ein Traum in mein Gehirn genagelt hatte.
Mein Blick wurde starr. Das ganze prächtige Panorama verblasste allmählich in der Leere meines Blicks. Bald sah ich nichts mehr von dem, was existierte. Die Wirklichkeit verschwand; dann, inmitten dieser wolkenverhangenen Leere, wie unter dem Zauberstab einer Fee, nahm ein weiß getäfelter Salon Gestalt an, in dessen Nische, vor einem Klavier sitzend, in dem ihre Finger achtlos umherwanderten, eine Frau stand, inspiriert und nachdenklich zugleich, eine Muse und eine Heilige. Ich erkannte diese Frau und flüsterte, als ob sie mich hätte hören können:
"Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnade, mein Geist ist mit dir".
Dann, als ich nicht mehr versuchte, diesem Engel mit weißen Flügeln zu widerstehen, der mich in die Tage meiner Jugend zurückversetzte und mir wie eine bezaubernde Vision diese keusche Gestalt eines jungen Mädchens, einer jungen Frau und einer Mutter zeigte, ließ ich mich von der Strömung dieses Flusses mitreißen, der Erinnerung genannt wird und der die Vergangenheit hinaufsteigt, anstatt in die Zukunft hinabzusteigen.
Dann wurde ich von jenem so egoistischen und daher dem Menschen so natürlichen Gefühl ergriffen, das ihn dazu treibt, seine Gedanken nicht für sich zu behalten, das Ausmaß seiner Empfindungen zu verdoppeln, indem er sie mitteilt, und den süßen oder bitteren Likör, der seine Seele erfüllt, in eine andere Seele zu gießen.
Ich nahm einen Stift und schrieb:
"An Bord der Veloce, in Sichtweite von Karthago
und Tunis, 4. Dezember 1846.
Madam,
Wenn Sie einen Brief öffnen, der mit Karthago und Tunis datiert ist, werden Sie sich fragen, wer Ihnen von einem solchen Ort aus schreiben kann, und Sie werden hoffen, ein Autogramm von Regulus oder Ludwig IX. zu erhalten. Ach, gnädige Frau, derjenige, der Ihnen so weit sein bescheidenes Andenken zu Füßen legt, ist weder ein Held noch ein Heiliger, und wenn er jemals irgendeine Ähnlichkeit mit dem Bischof von Hippo hatte, dessen Grab er vor drei Tagen besuchte, so kann diese Ähnlichkeit nur auf den ersten Teil des Lebens dieses großen Mannes zutreffen. Es ist wahr, dass er, wie er, diesen ersten Teil seines Lebens durch den zweiten einlösen kann. Aber es ist schon sehr spät, um Buße zu tun, und aller Wahrscheinlichkeit nach wird er so sterben, wie er gelebt hat, und es nicht einmal wagen, seine Beichten zu hinterlassen, die man zumindest erzählen, aber kaum lesen kann.
Sie sind schon zur Unterschrift gelaufen, nicht wahr, gnädige Frau, und Sie wissen, mit wem Sie es zu tun haben; so dass Sie sich jetzt wundern, wie zwischen diesem herrlichen See, der das Grabmal einer Stadt ist, und dem armen Denkmal, das das Grabmal eines Königs ist, der Autor der Musketiere und Monte Cristo auf die Idee kam, Ihnen zu schreiben, gerade Ihnen, wenn er in Paris, vor Ihrer Tür, manchmal ein ganzes Jahr bleibt, ohne Sie zu besuchen.
Zunächst einmal, Madam, ist Paris Paris, das heißt, eine Art Strudel, in dem man das Gedächtnis an