незнакомого тебе человека со вполне определенной целью – отправить его… в последний путь. Чем же ты отличаешься от него?
– То, что ты говоришь – обычное мещанское прекраснодушие.
– Возможно. Но с позиции высшей, горней нравственности ты, Сполох, такой же преступник, как и этот ваш Хирург. И перед высшим судом вы оба будете стоять рука об руку.
– Ладно, – говорю я с некоторым раздражением. – Слышал я и такие разговоры. Пока самих не допечет… Только я уже досыта насмотрелся на женские трупы, располосованные вот так и вот эдак! И я согласен на вечные муки за свои прегрешения против горней нравственности там, но этот гад схлопочет из моих рук еще здесь!
– … Прошлой ночью убийца-маньяк, известный как Дикий Хирург совершил очередное преступление, – объявляет Мэгги Кубышева. Похоже, она питает слабость к слову «известный» со всеми его производными. – Жертвой стала припозднившаяся на работе Инна С., библиотекарь… – Буква «с» впивается в мой изнемогающий мозг, точно осиное жало. – Следствие ведет специальная бригада Департамента охраны порядка во главе с комиссаром Сергеем Сполохом…
– Выключи эту стерву! – рычу я.
– Успокойся, Сполох. Кофе расплещешь.
– Да я спокоен. Спокоен… Но меня тошнит от пикетчиков из «Международной Амнистии» у входа в Департамент. Особенно когда я возвращаюсь из морга. Это же больно, Лариска, когда скальпелем – по живому…
– Я знаю, – говорит она. – Умирать всегда больно.
И я прекращаю этот спор. Лариска действительно знает. Два дня в неделю она работает в хосписе, о боли и смерти ей известно все.
К тому же, у меня в запасе не более пяти минут.
– Хочешь, приду сегодня вечером? – спрашиваю я.
Лариска глубоко затягивается и смотрит на меня прямо и открыто.
– Хочу. Трахаться мне нужно точно так же, как и тебе. Я люблю это. Но ты не придешь.
– Приду. Честное слово… если сумею.
– Приходи, Сполох. Сегодня я одна.
Наш поцелуй по-братски краток и целомудрен.
Уже на площадке я вдруг вспоминаю, где я вычитал про рыбу-одеяло. У Конан-Дойля, в «Маракотовой бездне»!
4. Рим Гафиев
– … смотря каков будет навар, – говорит Зомби.
– Фыр-фыр-фыр, – обрывает его «нечеткий».
– Мммать, – шепотом рычит Малыш. – Дип его не берет. Фантом какой-то.
– Хорошо, не буду… – невесть с чем соглашается Зомби. – Но я желал бы иметь карту.
– Хр-хр…
– Тогда без проблем. Однако вернемся к моей любимой теме оплаты труда…
– Хр-хырр…
– И процент за риск.
– Хррр…
– В пределах разумного, в пределах разумного… Скажем, пятьдесят.
– Разумник, – коротко комментирует Малыш.
– За какой же риск он хочет срубить такой процент? – бормочу я.
– Может быть, «живой товар»?
– Не слыхал о таком.
– Наложницы