Голова пленника свешивалась, как плафон сломанного торшера, лицо заливала кровь. Данила выглядел немногим лучше, но на ногах держался. Ольгин остался самым целым из этой троицы. Надрюченный Сокольским, он за последние пару месяцев поднаторел в способах бить других, не подставляясь самому.
– Ты где был?!! – набросилась девица на Данилу. – Ты должен был дежурить у палаты, скотина!
Его раны её совершенно не смутили, равно как высокий рост и комплекция. На его фоне Берестова казалась девочкой из средней школы.
– На минуту по нужде отошёл… – начал было оправдываться Некрасов (он был младше по званию и уважал табель о рангах).
– Откуда этот тип взялся!?
– Что с шефом? – перебил её Ольгин.
– Жив… вроде, – ответила Инга, с трудом заставив себя сбавить тон и сама удивляясь этой внезапной вспышке. Совершенно не в её стиле! – Звони нашим.
Она окинула взглядом израненного Данилу и фыркнула.
– По нужде… Прикройся! – и бесцеремонно ткнула его пальцем в пояс.
Данила сообразил, о чём она, спешно отвернулся, застегнул ширинку и затянул ремень.
– Пошли наверх, надо твою рожу обработать, – скомандовала Инга. Ей было ничуть не жаль Некрасова – сам виноват, но хотелось поскорее узнать, что с Сокольским.
…В 3 часа утра на этаже горел свет, по коридору рассредоточились суровые дяди в форменной одежде. Матвей Киппари, аналитик особой группы УВР ФСБ, придирчиво покосился на двоих молодцов у входа в палату, но выдачу ЦУ оставил «на потом» и толкнул двери.
Потомок финнов-ингерманландцев, коренастый блондин с окладистой бородкой и светло-серыми глазами, Мотя в своё время был одним из лучших оперативников, но после женитьбы перешёл в аналитики. Опыта у него хватало на двоих, и не стань Сокольский начальником группы – занял бы это место по праву. Матвей не завидовал. В руководители он никогда не рвался, а с Сокольским его связывали десять лет конструктивной совместной работы. Мотя вполне мог сказать: «Под пули вместе ходили». Несмотря на лёгкий, уживчивый характер, за шефа и друга Киппари готов был любого порвать в клочки.
– Как себя чувствуешь, Игорёк? – спросил он, взгромоздив сумку с верным другом-ноутбуком на подоконник и подсаживаясь на стул возле кровати.
Сокольский отсутствующим взглядом посмотрел на Мотю.
– Хотелось бы лучше, – честно признал он.
Киппари поразглядывал его, кусая ус. Обычно живые, внимательные глаза Сокольского, сейчас прятались, полускрытые потемневшими веками. Напряжённо-осунувшееся лицо с резко проступившими скулами говорило о том, что ему действительно плохо. Так плохо, что он почти не контролирует свою мимику.
Мотя помолчал ещё. Сокольский вяло поглаживал пальцами серебристый корпус телефона, словно кошку, которая пригрелась на его постели.
– Хорошо, что у тебя мобильник оказался, – высказал Мотя и яростно почесал светлую бородку. Он в красках представил,