Ed Five kam heran, mit einer Fackel in der Hand. »Die Zellen sind mit den Trunkenbolden aus der Kirche gefüllt«, erinnerte er im Geheimen den Deputy, dass weiterer Ärger entweder mit Kugeln oder dem Galgen gelöst werden müsste. »Warte noch die Verhandlungen ab, damit die Zellen geleert werden, ehe du wieder die Ehre von Frauen verteidigst.«
Der City Marshal wandte sich an Robert White und hielt die Fackel hoch, um etwas Licht ins Dunkel zu bringen. »Woher stammt die Verletzung?«, deutete er auf das vernarbte Auge im Schatten der Hutkrempe.
»Aus dem Krieg«, antwortete Robert White.
»Nord oder Süd?«, wollte Ed Five wissen.
Robert White grinste düster. »Deo Vindice.«
Ed Five winkte kopfschüttelnd ab. »Gehen Sie Einen trinken oder nehmen Sie die Treppen nach oben«, zeigte er zum Saloon, wo im ersten Stock die dunklen Vorhänge Blicke und Geräusche voneinander trennten, und schickte den Rüpel weg, der mit grimmigem Blick gen Claire Taylor das Feld räumte.
Vorm Heaven Hell fing Frank Brown den Boss ab. »Stunk?«, nickte er ein paar Yards weiter, wo sich ein paar Sternenträger versammelten.
»Du kennst mich ja«, zwinkerte Robert White.
»Ich sehe kein totes Fleisch«, erwiderte Frank Brown.
»Kommt noch.« Er schaute sich um. »Trommel alle zusammen.«
»Die Jungs sind müde und«, er blinzelte zur Doppelschwungtür, »teilweise betrunken.«
»Die Nacht spielt uns in die Karten«, sagte Robert White und betrat den Saloon.
Sägespäne klebten sofort an seinen Stiefelsohlen. Der Gestank von Urin und Mundfäule hüllte ihn ein. Whiskeydunst, züchtige Animiermädchen, Kartentricks, Würfelspiele und Tastenklimperei nahmen ihn gefangen. Er verhöhnte heimlich die US-Flagge überm Tresen, grüßte jedoch 11 der 38 Sterne.
Tom Black saß am Pokertisch, zuckte, zitterte, zeterte. Zusammen mit dem Prediger Godfrey Parson, der mit gespreizten Beinen und offenherzigem Kilt seiner Kutte keine Ehre erwies. Außerdem war noch ein fies blickender Neger zugegen, trotz der eindeutigen Gesetze im Silberstaat, die es Negern untersagten, am öffentlichen Leben in dieser Form teilzunehmen.
Pete Mustard lag sturzbetrunken in den Armen eines Animiermädchens, deren vollgesabbertes Kleid nach dieser Nacht verbrannt werden müsste. Harry Cobalt tanzte ausgelassen mit anderen Mädchen und ein paar besoffenen Cowboys, die mit ihren Stiefeln den Rhythmus zur Klaviermusik spendierten.
Robert White setzte sich an den Tresen – mit dem Gesicht zur Tür – und orderte einen Drink.
Allan Sin servierte einen Doppelten. »Für echte Männer«, lallte er fast genauso blau wie einige seiner Kunden.
Robert White schüttete das Zeug hinter. An der Treppe nach oben sah er eine kräftige Chinesin, die ihre doppelläufige Flinte wie ein Baby im Arm hielt. Ab und an verteilte sie schwarze Kaubohnen an zahlende Süchtige.
Nach einigen Momenten Heiterkeit betraten weitere Whiteman – Frank Brown, Bill Plum und Luke Celery – den Saloon. Bill Plum und Luke Celery suchten sich umgehend freie Stühle an den Spieltischen. Frank Brown setzte sich neben den Boss.
»Wo ist Henry?«, fragte dieser mit dem nächsten Drink in der Hand.
Frank Brown zuckte mit den Schultern. »William?«
»Tot«, machte Robert White ein erbärmliches Geräusch mit halb ausgestreckter Zunge und angespanntem Gaumen.
»Allmächtiger«, stierte Frank Brown zur Decke, legte den Kopf in den Nacken und kippte sich Whiskey hinter die Binde. »Wir sollten von hier verschwinden.«
»Sieh dich um, Frank«, zeigte Robert White in den Saloon, »so viel Spaß hatten die Whiteman lange nicht mehr.«
Die Musik verstummte. Einzig Harry Cobalt drehte noch ein paar Pirouetten.
Frank Brown biss sich auf die Lippe, suchte eilig nach Lauschern und aufgeschreckten Augenpaaren, aber niemand schien die Bezeichnung gehört zu haben. Niemand starrte sie an. Niemand zog einen Revolver. Stattdessen schauten alle zur Tür, wo sich die Staatsmacht ausbreitete.
Ed Five war hereingekommen, zusammen mit Porter Point. Sie räumten einen Bereich frei, leerten Stühle und stellten diese in einer Reihe auf.
Allan Sin kletterte, nach einem Blick von Ed Five, wackelig auf den Tresen und läutete eine Glocke. Jetzt wurde es auch im hintersten Eck still.
Als nächstes trat Abbott Star durch die Tür – sein 6-Zack-Stern blendete die lichtempfindlichen Hedonisten. Nach dem autoritären County Sheriff mit kauzigen Brauen und grauem Schnauzer folgten ein paar Männer mit schwarzen Kopfhauben, an den Füßen und Händen aneinandergekettet, wie hässliche Küken, die der majestätischen Schwanenmutter folgten. Ihre Kettenglieder schleiften über den Boden und scharrten Canyons in das Meer aus Sägespänen. Die Deputy Sheriffs Chris Yuma und Newton Wolf bildeten den Schlussakkord, bewaffnet mit Gewehren und nüchternem Blick. Die verketteten Männer wurden auf die Stühle bugsiert. Chris Yuma, mit seinen 4 Colts am Gürtel, und Newton Wolf, mit 2 Colts, deren Griffe nach vorn zeigten und die er im Kreuzgriff ziehen müsste, versperrten die Fluchtwege. Ihre Gewehrläufe wirkten wie die verlängerten Arme Justitias.
»Diese Männer«, rief Abbott Star schwermütig und zeigte dabei auf die Delinquenten, »werden beschuldigt, Deputy Marshal Dave Star«, er setzte kurz ab, um durchzuatmen, »meinen Sohn«, ergänzte er leiser und wurde wieder lauter, »erschossen zu haben.«
»Ich habe nicht geschossen!«, begehrte einer der Männer unter der Haube auf, wurde allerdings von Chris Yumas Gewehrlauf zur Ruhe geschlagen.
»Jeder dieser Männer hat geschossen«, stellte Abbott Star klar. »Jeder dieser Männer ist ein Mörder.«
Verhaltenes Raunen drang durch den Raum.
»Die Strafe für Mord ist der Tod«, verkündete Abbott Star. Er sah zu Allan Sin, genau wie der Rest des Raumes.
Allan Sin nickte, wankte, und läutete ein weiteres Mal die Glocke.
»Nein!«, schrie wieder einer der Angeklagten unter der Haube. Diesmal durfte Newton Wolf für Ruhe sorgen. Der Schreihals sackte zusammen, nachdem ihn der Gewehrschaft traf.
»Der Friedensrichter hat geurteilt«, übersetzte Abbott Star den Glockenschlag. »Bevor das Urteil vollstreckt wird, gebe ich bekannt, dass ein neues Kopfgeld ausgesprochen wurde.«
Die Ohren aller weiteten sich.
»1000 Bucks«, verkündete Abbott Star.
Das Raunen der Menge schwoll an. Erste Jubelschreie stießen hervor.
»Für denjenigen, der mir persönlich den Kopf oder das schlagende Herz von Sam White bringt.«
Robert White schreckte hoch. Nach unzähligen Whiskeyshots war er beim Palaver weggedöst.
Frank Brown beäugte ihn. »Allmächtiger«, flüsterte er, »Sam.«
Gemurmel und einige Rufe hallten durch den Saloon. Sam White habe nicht geschossen, tuschelten einige, doch niemand war sich sicher. Immerhin starb Dave Star, als man Sam White aus dem Kittchen befreite, womit ihn definitiv eine Mitschuld traf.
»Sam White«, wiederholte Abbott Star, »ein Whiteman, der des Mordes an Deputy Marshal Dave Star beschuldigt wird.«
Allan Sin bediente die Glocke. »2000 Bucks für die Gebrüder White!«, fasste er das neue Kopfgeld mit dem seit Langem bestehenden zusammen.
»Strang?«, wandte sich Ed Five an den County Sheriff, der durch das Fenster in die Nacht schaute, spärlich erleuchtet durch Fackeln und Petroleumlampen. Fast schon zu dunkel für das sichere Besteigen des Podestes. Gebrochene Gliedmaßen von gefallenen Ordnungshütern konnte man sich momentan nicht erlauben.
»Sind hier Whiteman?«, wisperte Abbott Star. Seine