и снова.
Потому что что-то ждёт, чтобы мы дошли до конца. Чтобы мы завершили. Или сломались. Или… выбрали.
– А если мы просто… не пойдём? – спросила девушка с заплаканным лицом. – Просто останемся?
– Тогда это начнётся заново, – сказал я. – По-другому. Жестче.
Мы все замолчали.
Тишина сгустилась. Где-то наверху что-то щёлкнуло.
Потом – звук шагов. Один. Второй.
Чёткий. Размеренный.
Кто-то идёт.
И я знал – он идёт за нами.
Не чтобы убить. Не чтобы спасти.
Чтобы наблюдать.
И если он доберётся до нас – цикл начнётся снова. Только хуже.
– Вставайте, – сказал я. – Мы идём.
Кто-то прошептал:
– Куда?
Я ответил просто:
– Туда, где всё началось.
И мы двинулись.
По лестнице, в туман, обратно – в глотку мира.
Потому что только пройдя всё, можно узнать, что такое Безмолвие на самом деле.
И, может быть, впервые – ответить ему.
Мы шли, почти не слыша собственных шагов.
Потолок над головой всё ниже, воздух – тяжелее. Будто кто-то качает невидимую педалью насос, закачивая в нас страх, вязкий, как грязь. Лампы мигали, но не гасли – не из жалости, а потому что им интересно. Они тоже хотят знать, чем всё закончится.
Каждый из нас уже понимал: тут не бывает случайностей.
Комнаты, коридоры, трещины на стенах – всё расставлено, всё выверено. Даже звуки. Даже тишина.
Мы шли туда, где кончается логика. Где начинаются вопросы без ответов.
Комната была неотличима от предыдущих, но всё же другая.
Не мебелью. Не светом.
А… присутствием.
Ты входишь – и чувствуешь, будто кто-то только что отсюда вышел. Или вот-вот вернётся.
В центре – стол. На нём – пять предметов: часы, кукла, ключ, фотография и камень.
И надпись на стене. Не краской. Не мелом.
Кровью. Но не нашей.
«ВЫБЕРИТЕ ТО, ЧТО БЫЛО ВАШИМ.»
– Что за бред?.. – прошептал кто-то. – Это игра?
– Это испытание, – ответил я. – Или ловушка. А может, и то и другое.
Все молчали.
Никто не хотел подходить ближе.
Но предметы уже выбрали нас.
Я двинулся первым. Протянул руку – к фотографии.
Она была чёрно-белой, слегка размытая. Но я узнал себя.
Я стоял на крыше. Позади – ночь. Рядом – силуэт женщины. Ни лица, ни деталей. Но я знал её. Знал, как пахли её волосы. Как звучал её голос.
Я не помнил её имени.
Но помнил, что потерял её здесь.
Худой взял ключ. В его глазах мелькнул ужас.
– Это от двери… той самой. – Он посмотрел на меня. – Где я не успел.
Девушка с грязным лицом выбрала куклу. И вдруг – тихий вскрик.
Она держала её, как младенца. А потом начала шептать:
– Прости… прости… я не знала, что ты там…
Все замерли.
Коренастый молча взял камень. Он сжал его в руке, и кровь пошла из ладони. Он не дрогнул.
Последняя