временно в звездопаде.
Где же тот путь, который ведёт домой?
Странник проходит мимо, никем не узнан.
Мне одиноко, горько, и выбор мой —
Освободиться, сбросить земные узы.
Да сомневаюсь, можно ли так уйти.
Много скиталась, но возвращаюсь – с тем ли,
Пересчитала ль мелкий песок в горсти,
Сделала ль все, для чего отдана на землю,
Или, когда я предстану перед Отцом
С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,
Краска стыда невольно зальёт лицо?
Ну, хорошо: успокоилась, отпустила
Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне —
Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.
Иго как благо, и выбирать не мне.
Жить, расставляя слова по своим тетрадям…
«Жизнь, я знаю, не для меня…»
Жизнь, я знаю, не для меня.
Мне, не тратя минуты даром, —
Каплей света бродить в тенях,
Расставляя слова по парам.
Нужно столько всего успеть,
От чердачной очистить пыли
Кипы старых листов. А ведь
Ощущаю под схимой крылья
И могла бы теперь летать —
Выдыхаю же строки (те ль?) я.
Всё богатство – перо, тетрадь
Да укромная эта келья.
Стёкла в тонком узорном льде.
Успокоишься ли хоть здесь-то?
Потому что среди людей
Не найдётся поэту места.
Слёзы, мысли, мечты – забудь.
Сказка, пряничный дом опрятный
И уютный? – Когда-нибудь.
В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…
«Опять сама себе „не та“ я…»
Опять сама себе «не та» я.
Не дóрог путь, который прям.
Но манит лестница витая
В заветный дом – небесный храм.
Что мне земные перспективы?
Три измерения тесны.
А на душе опять тоскливо
От ожидания весны.
Отведай капель и микстур-ка,
Привыкни бредить, выбирать
И клеить плоские фигурки
В свою тяжёлую тетрадь
Да в одиночестве пылиться
На чердаках (и там в гостях),
На зимних дачах и в больницах.
Они тебя не навестят,
Все эти лица, эти люди.
Пора отстать, остыть, устать,
Понять, что бóльшего не будет,
И тихо жить, судьбе под стать.
Была спокойна, и свежа бы,
И хороша, как терпкий сок.
А ты всё рвёшься, и под жабры
Всё набивается песок —
Не утекает струйкой в яму,
Не приближает миг, когда
Желанный рай иль, по Хайяму,
Для грешных рыб – сковорода.
Да миру этому чужда я,
Бегу охоты и сохи.
Ассоциации блуждают,
Готовы вылиться в стихи
И напоить своей стихией
Сухую душу. Алый рот
Залит огнём (ведь