Petite Mère. E. de Mme. Pressensé

il nous voit ici?… dit Charlot, d'un air réfléchi.

      — Peut-être…

      — Est-ce qu'il y a un trou au plafond? demanda le petit garçon en levant les yeux.

      — Oh! non, parce qu'alors quand il pleut la pluie tomberait dans la chambre.

      — Je ne comprends pas… Mais, pense donc, Petite mère, il aime beaucoup mieux les chats que les enfants.

      — Comment le sais-tu?

      — La vieille dame a dit qu'il me punirait parce que j'avais tiré la queue de son chat; mais le chat m'a griffé, et au lieu de le punir on l'a caressé et on l'a mis sur le lit. Moi, on m'a chassé.

      Petite mère ne répondit rien, elle était perplexe.

      — Maman disait qu'il est bien bon, dit-elle.

      — Eh bien, moi, je ne le crois pas, répondit le petit garçon de son ton décidé. Il n'est pas bon, et si je le rencontre une fois je lui dirai que c'est mal d'aimer mieux les chats que les enfants; je n'irai plus chez la vieille dame, elle est méchante.

      — Oh! Charlot, il ne faut pas être ingrat. Elle nous a donné de son pain.

      — Oui, dit Charlot, mais pas de son lait… Elle en avait pourtant, et à présent, Petite mère, qui est-ce qui nous donnera à manger à midi?

      Petite mère n'en savait là-dessus pas plus que lui; elle baissa la tête tristement et ne répondit pas.